PÁLIDA SOMBRA DE UNA COPIA

Para el genial creador de otros, a partir de uno mismo, en los que seguir existiendo, valía más un adjetivo que un sentimiento. En esas primeras tardes de primavera en las que la luz va ganando metros cada día y la sangre se empeña en ocupar el diámetro de venas y de arterias, se preguntaba, incluso, si lo que escribía, lo escribía porque lo sentía, o tal vez, lo sentía porque lo escribía.
Nunca terminó del todo una respuesta, sólo amagos, bocetos, espontaneidades. Tal vez porque sabía que esa no era la pregunta correcta.

En ocasiones oigo hablar del poder de la palabra, encomiar la palabra y sus virtualidades. Forjadores de espadas, aquí está la palabra. Sin embargo estos aduladores, los conversos, ensalzan la palabra devaluada por el uso, aquella que se hizo accesible a todos, la democrática. Éstos elogían de la palabra el poder civilizado y consensuado del diálogo, de la argumentación, en el que valen su peso los razonamientos y exige de personas sensatas y serenas.
Frente a la violencia física, eligen la palabra. Y la elección fue sin duda muñida por los débiles.
Pero éste es un poder mediato, en el que la palabra no vale más que un instrumento -violonchelo o pluviometro-, que una herramienta -escobajo o palanca-, que un medio para alcanzar un fin, distinto a ella, tal como el entendimiento o la preservación de la memoria. Sucedió cuando sacaron el verbo de los templos y de las fórmulas mágicas de los hechiceros.
Pálida copia de una sombra.
Pero la palabra posee otro poder que sólo se entrega a los valientes: cuando se pronuncia por primera vez. Es un poder de parto o de rey, el poder inmediato y divino de nombrar, de hacer venir la realidad al mundo, de desvelarla, el poder de crear, para el que se necesitan músculos y un corazón robusto y generoso.
Se pregunta Baricco en un ensayo sobre música, qué sentiría aquel hombre que pronunció por primera vez la palabra 'melancolía', cómo sería el sentimiento que le llevó a hacerlo.
Salud.
Oscar M. Prieto