24 diciembre, 2012

GLORIA IN EXCELSIS DEO


Ningún ángel la ha anunciado
ni han venido a adorarla,
pastores ni magos.
Por eso os doy la buena nueva:
a Patacosmia le ha nacido una hermana.
LA CAJA, se llama.
A partir de ahora, si queréis buscarme,
ya sabéis donde encontramre.
Aquí en Patacosmia o
en el fondo de La Caja o
esperando, en la barra de un bar.

¡FELIZ NAVIDAD! y, como decía un buen amigo, ¡PRÓSPERO MERIMÉE!

blogs.culturamas.es/oscarmprieto


21 diciembre, 2012

EL NOMBRE


Me llamo Filo.
Cuando crezca y me haga mayor, seré un filón.
Mi destino está escrito, 
como lo está en sus nombres, el de los arapahoes.
No hay nada que temer, alors.

13 diciembre, 2012

MANERAS DE MORIR


Había oído hablar tanto del invierno que,
cuando hacía ya meses que sus hermanos aguardaban embotados la ocasión en que serían invitados a la cocina,
nuestro tomate -movido por una insana curiosidad-encontró la manera de ocultarse en la planta y esperar.
Quizás, su último pensamiento fuera si había merecido la pena conocer la primera helada.

05 diciembre, 2012

PATACOSMIA EN EL AIRE


Patacosmia llega a las ondas.
Lo que tanto temíamos, el proselitismo y la nueva evangelización, ha comenzado.
Ya no hay marcha atrás.
Lo siento por los niños. De  nada servirá que los padres les adviertan del peligro de los hombres que les esperen a la salida de los colegios con un radio transistor sintonizado.
El daño ya está hecho. El aire de este invierno no sólo  trae pulmonías y catarros. Es una enfermedad mucho más grave.


Ps: En caso de contagio puede llamar al teléfono de la Fundación de Ayuda contra la Patacosmización:
      F.A.P.

29 noviembre, 2012

DOROTHY EN BICICLETA



La bruja buena del Norte -¿acaso hay brujas malas en el Norte?-, le sugirió la senda a Margarita. 
Para llegar a la Ciudad Esmeralda, debía seguir el camino de baldosas amarillas, eso sí, sin quitarse nunca los zapatos rubí que calzaba la bruja mala del Este, recientemente fallecida por el impacto de una casa que le cayó encima..
Sabiendo que a las brujas, ya sean buenas o malas, del Norte o del Este, nunca hay que hacerles caso, Margarita -quien para este cuento eligió cambiar su nombre por el de Dorothy- prefirió seguir el camino de las hojas amarillas, cuyo sonido al pisarlas es mucho más esponjoso y acompaña.

23 noviembre, 2012

NUESTRAS VIDAS SON LOS RÍOS



Hace unos días, falleció Quintín Racionero. Fue el profesor que me dio la primera clase de Filosofía en la Facultad. 20 años después lo volví a tener de profesor, de la misma asignatura, en distinta carrera, en otra universidad. Veinte años no eran nada, seguía siendo igual de amable y generoso.
Fue el quien me enseñó los líos que se traían Heráclito y Parménides. Recuerdo que, en aquella primera clase, nos advirtió: "Desde Parménides, todo está escrito. La Historia de la Filosofía no es más que intentar conciliar a estos dos pájaros". Qué coincidencia que yo los haya traído a los dos hasta Patacosmia recientemente.
Era un buen tipo, con buen corazón y gran sentido del humor.
Descanse en paz.

17 noviembre, 2012

HERÁCLITO DE ÉFESO


Panta rhei
Todo fluye.
Nadie puede bañarse dos veces en el mismo río.
¡Qué me importa eso ahora!
La cuestión es si puedo lavarme dos veces en el mismo lavadero, siendo parte de mí, sábanas, camisas y pañuelos.
(El oscuro Heráclito, no logra dar respuesta a esta cuestión que tanto le atribula).

14 noviembre, 2012

PARMÉNIDES DE ELEA


Parménides de Elea, quien por lo demás era un hombre ecuánime,
sufría de accesos de disolución y de melancolía todos los meses de Noviembre.
Se podría decir que temía este mes. Era consciente del ataque que implicaba contra su teoría.
Caminando en solitario entre los árboles, él que negaba el movimiento y también el cambio,
se daba cuenta de que no podía explicar el color amarillo de las hojas,
que otrora habían sido verdes.

08 noviembre, 2012

HEROÍNA


No es menor el valor de esta flor que el de Leónidas y sus trescientos espartanos. 
Aquellos se enfrentaron a los temibles persas seguros de su muerte.
La margarita, es el último baluarte que nos separa y protege del general invierno.
Ya sólo queda ella, todas sus compañeras, aquellas que formaron legión y primavera, han caído ya. Sus cuerpos insepultos.

30 octubre, 2012

LA BATALLA


Antes de que se vaya octubre, de que se desvanezca para siempre, como la sangre que se libera y corre y no retorna a sus venas en el fragor de la batalla, regreso hasta este río, el Órbigo, el mío.
No ha quedado ni rastro ni eco de los gritos ni los últimos destellos de metales atravesando hasta lo más hondo los cuerpos y las vidas de aquellos bárbaros.
Sin embargo, pese a esta calma, los libros insisten en que aquí tuvo lugar. Aquí y en un ahora como este, un octubre del año 456, el rey de los visigodos, Teodorico II, por fin alcanzó al rey suevo Requiario y lo derrotó para siempre, a las márgenes del río.
Supongo que las hojas ya estarían amarilleando.
Hay cosas que no cambian.

28 octubre, 2012

MAGIA SIMPÁTICA


Fue gracias a Sir JameS George Frazer que lo descubrí.
En su Rama Dorada encontré la realidad de la magia simpática, al leer cómo los nativos, de no recuerdo qué tribu perdida, cuando se le caía un diente a alguno de los infantes de la misma, lo colocaba cerca de las vías de paso de los roedores. Teniendo estos dientes poderosos, sin duda, por contigüidad y simpatía, el nuevo que le naciera al niño desdentado, indefectiblemente, también habría de ser un incisivo rotundo.
Con esta lección en el bolsillo, desde entonces, coloco todos mis escritos al lado de los grades, de los más grandes, con la esperanza de que algo se transmita, por ósmosis o transubstanciación. 
Pessoa es el encargado de cubrir uno de sus flancos.
Esta fotografía es la prueba de que la magia existe y de su poder.
En la lejana Firenze, mi amigo Pablo ha encontrado un ejemplar de Love is a game al lado del Libro dell'Inquietudine del poeta que nunca supo si lo que escribía lo sentía o lo sentía porque lo escribía.
No dejéis de creer. Es mi consejo.

24 octubre, 2012

LA LARGA LISTA



Este es uno más, en larga lista de los electos para portar la sangrienta corona.

La mayoría de ellos no murió de muerte natural, sino violenta.
Supongo, que muchos, antes de cumplir cuarenta. 
Reyes en los que la vida y la muerte hervía con idéntica pulsión.
Quizás, la maldición aguardaba en sus nombres ,agazapada, como una bomba con mecanismo de espoleta retardada:
Sisebuto, Sisenando, Ervigio, Chintila, Atanagildo....

16 octubre, 2012

RESEÑA



Permitidme que os deje aquí, esta breve reseña sobre Love is a Game que Stefano Gallerani ha publicado en  el suplemento cultural de Il Manifesto, Alias Domenica.
SAlud

11 octubre, 2012

INDICACIONES



    - ¡Eh! Oye, disculpa, creo que te has pasado, al otoño no se va por ahí, hay que torcer aquí. 
Pero no le hace caso. No le escucha o no es al otoño a donde va.

04 octubre, 2012

HOMERO


Si los ojos son las ventanas del alma
¿qué ánimo alienta en estos ojos?
¿Serán brocal de pozo 
en el que aguardan, sumergidos
las visiones guerreras, los retornos,
de un vate ciego?

28 septiembre, 2012

23 septiembre, 2012

DE CUERDAS Y BANANAS



Un pequeño relato que nos transmite una lección simiesca. 
Si os gusta, comed un plátano. 
Si no, comed una manzana.
Pero os guste o no, no dejéis de comer siempre siempre siempre, mucha fruta.
Algún día agradeceréis este consejo.
DE CUERDAS Y BANANAS (pinchad en el enlace)

07 septiembre, 2012

03 septiembre, 2012

LOVE IS A GAME EN ITALIA

No ha sido tan peligroso como aquella odisea de Ulises, pero sí un viaje igual de emocionante éste que ha llevado a LOVE IS A GAME hasta las costas de mi querida Italia. 
No le espera ninguna Penélope, pero confío en que cuente allí con muchos lectores.
Los italianos siempre se han distinguido por el estilo y en verdad hay que tener mucho estilo para despedir el verano y recibir el otoño con LOVE IS A GAME.
El próximo 20 de septiembre estará en las librerías italianas. En este enlace podéis encontrar la información para llegar a él: LOVE IS A GAME EN ITALIA
No le dejéis solo.
Por cierto, si os animáis a seguir con las fotos, ahora con la portada blanca, enviádmelas como siempre. Es muy divertido.
Salud
Oscar

31 agosto, 2012

27 julio, 2012

BARUCH SPINOZA


Tal día como hoy, un 27 de julio de 1656, la comunidad judía de Amsterdam pronunció un Herem contra Baruch Spinoza, algo así como la excomunión hebrea, por el cual se le expulsaba de la comunidad.
En palabras de Bertrand Rusell, Baruch Spinoza fue tal vez el más noble y amable de todos los filósofos y su Ethica quizás una de las obras cumbres del pensamiento humano.
No está mál recordarlo en estos días aciagos, por ser uno de los adalides de la libertad de pensamiento. Sin ella no somos más que borregos, en el mejor de los casos un rebaño unido, que es en lo que quieren convertirnos y en lo que por desidia, pereza o miedo, por desgracia, nos estamos convirtiendo. 
Tomemos ejemplo, antes de que sea demasiado tarde. Por nuestro bien, confío en que ignoremos la última parte del edicto, en la que se nos conmina a no mantener ningún tipo de trato con la inteligencia y el sentido crítico, que viene a ser lo mismo.
Salud


Por la decisión de los ángeles, y el juicio de los santos, excomulgamos, expulsamos, execramos y maldecimos a Baruch de Spinoza, con la aprobación del Santo Dios y de toda esta Santa comunidad, ante los Santos Libros de la Ley con sus 613 preceptos, con la excomunión con que Josué excomulgó a Jericó, con la maldición con que Eliseo maldijo a sus hijos y con todas las execraciones escritas en la Ley. Maldito sea de día y maldito sea de noche; maldito sea cuando se acuesta y maldito sea cuando se levanta; maldito sea cuando sale y maldito sea cuando regresa. Que el Señor no lo perdone jamás. Que la cólera y el enojo del Señor se desaten contra este hombre y arrojen sobre él todas las maldiciones escritas en el Libro de la Ley. El Señor borrará su nombre bajo los cielos y lo expulsará de todas las tribus de Israel abandonándolo al Maligno con todas las maldiciones del cielo escritas en el Libro de la Ley.

Pero vosotros, que sois fieles al Señor vuestro Dios, vivid en paz. Ordenamos que nadie mantenga con él comunicación oral o escrita, que nadie le preste ningún favor, que nadie permanezca con él bajo el mismo techo o a menos de cuatro yardas, que nadie lea nada escrito o trascripto por él.



25 julio, 2012

DOS LECCIONES PARA LOS TIEMPOS QUE NOS TOCAN



Advertía Michaux que a falta de sol habría que aprender a madurar en el hielo. 
Es el mismo impulso que, a falta de tierra, lleva a las flores a florecer en el cemento.
Aprendamos la lección porque se avecinan ausencias y carencias.

17 julio, 2012

DESDE LA AZOTEA



Será por el calor o el letal bombardeo, el caso es que leyendo en el refugio antiaéreo este texto desde la terraza de Italo Calvino, en lugar de palomas, me ha dado por creer que habla de otra especie, plaga, más nefasta y cagona que la de estos pájaros. De la misma familia, pues son pájaros también, pero con piernas.
¡Cuidado que viene la canícula!
Salud
Oscar M. Prieto

¡sht! ¡sht! El señor Palomar corre por la terraza para espantar a las palomas que se comen las hojas de la gazania, acribillan a picotazos las plantas carnosas, se agarran con las patas a la cascada de campánulas, desgranan las moras, picotean hojita por hojita el perejil plantado en una caja cerca de la concina, escarban y hurgan en las macetas desparramando la tierra y descubriendo las raíces, como si la única finalidad de sus vuelos fuera la devastación. A las palomas que alegraban en una época las plazas ha sucedido una progenie degenerada, sucia, infecta, ni doméstica ni salvaje, sino integrada en las instituciones públicas y como tal extinguible. El cielo de la ciudad de Roma está desde hace tiempo a merced de la superpoblación de estos lumpen-emplumados, que hacen la vida difícil a cualquier otra especie de pájaro y oprimen el reino en otro tiempo libre y diverso del aire con sus monótonas, desplumadas libreas gris plomo
                                                                                                              Italo Calvino

14 julio, 2012

LA CULPA ES DE UNO CUANDO NO ENAMORA...




La culpa es nuestra. No nos engañemos. La culpa es nuestra y de nadie más. La democracia exige al ciudadano. La democracia para sobrevivir, es fatigosa, no sale gratis, quiere, necesita, reclama el esfuerzo de todos, la constante, permanente y celosa atención. 

Pero no exclamemos ahora con un grito ignorante, irresponsable: yo no lo sabía. Todos los sabemos. Todos sabemos en nuestra vida privada y particular (los griegos tenían un término para nombrar a aquel que en lugar de convivir como ciudadano se dedicaba a sus asuntos: IDIOTA) que hay que exigir cuentas y responsabilidades cuando encargamos un trabajo o servicio y nos lo entregan o realizan. Es lo que se llama la "revisión de entrega de obra". Bien, pues esto tan de sentido común, esta naturaleza de fiscal cuando se trata de algo que nos incumbe a nosotros mismos, hemos olvidado ejercerla, dejado de ejercerla, por pereza, vagancia, ignorancia, cuando se trata de aquello que nos afecta por encima de todo, a todos, a todos nosotros, quiero decir, nunca hemos pedido cuentas a quienes han ejercido y profanado el sagrada ejercicio del poder político cuando se van. Así nos luce el pelo. Exijamos cuentas a todo el que en algún momento ha tomado alguna decisión, por pequeña que sea, que afecte al conjunto y al todo. Los griegos -qué pensarán aquellos griegos viendo ahora a sus descendientes....- lo hacían con sus estrategos, no importaba que ganarán o perdieran la guerra, si no habían obrado conforme a las normas, eran condenados al ostracismo o, en el mejor de los casos, a muerte.

Pero claro, eso exige un esfuerzo constante por parte de cada uno de nosotros. La democracia exige de nuestro constante esfuerzo y sacrificio para funcionar, sino, pasa lo que está pasando, una degeneración perversa y perniciosa de la misma, de lo público, aquello que Platón llamara demagogia y también teatrocracia. 

Así que, y ya termino, la culpa es nuestra por haber dejado lo público, lo que a todos nos incumbe, en manos de unos mequetrefes. Somos reos de haber permanecido en el sofá mientras sabíamos o ignorábamos -son igualmente comportamientos delictivos- que estaban desmantelando el espacio y las condiciones que posibilitaban una mejor convivencia. Y no hicimos nada. 

No saltemos ahora por unos cuantos recortes. El tema es mucho más grave y va a exigir de nosotros que nos enfanguemos un poco má,s hasta dejar bien limpia la clase política, la casta de políticos codiciosos y lamentables que hemos dejado crecer en nuestro huerto como malas hierbas, hasta que lo han invadido todo. No se trata de lo fácil de criticar ahora a la derecha. Esto clama una catarsis completa, reclama una avioneta con suficiente sulfato para erradicarlos a todos. La memoria corta es tan perversa como la falta de miras.
Ahora sólo queda un camino si queremos recuperar la dignidad y tener alguna causa (después de haber desperdiciado tantas...): LA REVOLUCIÓN
Salud

Ps: En el día que se cumplen 123 años de la Revolución Francesa

13 julio, 2012

TOMATE


El primero es especial, único. Hasta diría que es un igual y como tal dotado de ánima y de libertad. 
Al descubrirlo colorado entre las verdes matas, la emoción que se siente no es está lejana de la paternal.
Luego, mañana posiblemente, ya habrá más, muchos, demasiados: ensaladas, salmorejos, gazpachos, salsas embotadas para el resto del año.... 
Pero sólo el primer goza del don de la individualidad. 
Fue precisamente al ver ese primer borbotón ensangrentado, realizando la alquimia de los últimos rayos de sol del atardecer transformados en rojo, encarnado, cuando el hombre le dio nombre:
¡Tomate!
¡Ah, qué ventura sería verlo todo por primera vez!
¡Poder nombrarlo!

06 julio, 2012

PROFECÍA DEL PASADO


Todo lo que está dormido
depertará.
Lo oculto,
aparecerá.
Lo ignoto,
se descubrirá.
Como el Bosón de Higgs
y los dibujos del joven Caravaggio.

No perdáis la fe.

29 junio, 2012

LA PARTIDA



Ya salía de casa cuando sonó el teléfono. 
Estuve a punto de no cogerlo. Pero respondí. Se trataba de una llamada comercial. Me costó unos minutos librarme de ella. Era demasiado insistente la mujer, que se zafaba de mis intentos de colgar con su acento del otro lado del océano, igual que un boxeador escapa de los golpes del contrario con sus pasos de bailarina . 
No debí haber contestado. El tiempo que perdí en aquella llamada fue suficiente como para llegar tarde a mi cita. 
Cuando llegué, los otros habían jugado la partida sin mí y se habían levantado de la mesa.

28 junio, 2012

EL CAMELLO CIEGO


Los amigos de Culturamas han acogido en su revista este pequeño cuento.
Espero que lo disfrutéis.
Salud
EL CAMELLO CIEGO

21 junio, 2012

14 junio, 2012

Y SI EL MAR ES LA MEMORIA ¿QUÉ ES LA ARENA?



Ahora ya lo sé.  Ahora ya sé que el mar es la circunstancia que posibilita la memoria, el espejo inmenso en el que uno puede verse, si tiene el valor para enfrentarse a ello. Hace falta coraje. Porque el mar, a diferencia de otros espejos –enmarcados o de tocador-, que devuelven fielmente la imagen presente, el mar es un espejo en el que uno puede ver lo que ya no tiene, lo que ha perdido, lo que ya no es, lo que se le fue. El mar es el espejo en el que se pueden ver flotar los recuerdos que han perecido ahogados. El mar es la pervivencia de una memoria que ya no puede más que ser memoria, que se deshace en espuma golpeándose contra la roca dura de ese otro acantilado que se llama olvido.

27 mayo, 2012

PENELOPE




Seguramente por pudor, aunque también por miedo, nunca se hablaba de ello. Sin embargo, en el pueblo, todo el mundo contaba con que algo así podía y debía ocurrir.
A ella le sucedió lo que a tantas otras antes que, atrapadas por la nostalgia, no pudieron dejar de mirar atrás. Sentada en el banco de la estación, compartió el mismo destino que Eurídice y la mujer de Lot. Es el castigo que los dioses reservan a quien espera que algo que ya fue  -por lo tanto pertenece a los dominios del pasado-,vuelva a suceder. 
Penélope se convirtió en arena de mar, playa.

19 mayo, 2012

BOCETO DE UNA PUERTA


Él le preguntó: ¿Qué haces?
Pienso en ti y miro por la ventana para ver si te veo en mi jardín. Pero no te veo. No estás -respondió ella.
Pero iré -le dijo él.
    - Por si acaso vienes esta noche, ya sabes dónde está la llave.
   - Sé donde está la llave porque me lo has dicho otras veces, pero no sé cuál es tu habitación.
    - Es algo complicado pero te guiaré.
Y comenzó a extender sus palabras que relucían en la noche como el hilo de Ariadna en el laberinto.
Tenía que atravesar la cocina y luego girar a mano izquierda. Si se encontraba en la biblioteca, entonces es que se había equivocado. No me importaría quedarme a leer en la biblioteca mientras espero a que tu despiertes y te levantes por la mañana. Ya, pero quizás mi padre, que se levanta muy temprano, se asustaría al encontrarte allí. Tienes razón, también yo me asustaría. Vale, giro a la izquierda. Bien, pasarás delante del teléfono. Espero que no suene, me sobresaltaría. Tranquilo, nunca suena, cuando suena es tan extraño que también a nosotros nos sobresalta. Subes las escaleras, pero sólo el primer tramo, si siguieras subiendo acabarías en el desván. Me gustan los desvanes, los cajones y el polvo en suspensión iluminado, pero no quiero terminar en el desván, así que subiré sólo el primer tramo de escaleras. ¿Y luego?. Preguntó él, mientras trazaba en su cabeza un plano de la casa, para no perderse, sin necesidad de encender ninguna luz.
Luego tienes que ir hacia la derecha. Te encontrarás con tres puertas. ¿Con tres? Sí, pero no te preocupes porque sabrás cual es la mía. Además, si llegas esta noche, no es allí donde debes buscarme, porque he dejado mi habitación a los invitados. Ah... dijo él, que de pronto se dio cuenta de que tendría que borrar en su mapa mental ese camino. Por suerte no había mucho que borrar. Una vez en el primer piso, en lugar de a la derecha, tendría que seguir recto hasta llegar a la puerta de madera vieja y blanca, allí, detrás de aquella puerta, estaría ella, esperándole.
Pero ten cuidado, no estaría bien que tropezaras con la batería de mi hermana, está en mitad del pasillo. 
No, claro, eso armaría mucho ruido. Mejor la rodearé. ¿De verdad estarás allí? ¡Claro, no te engañaría! Vale, alors, me ducho, me visto y voy para allá. Espérame dormida.
Estaban separados por miles de kilómetros. Sin embargo se las arregló para llegar aquella misma noche. La llave estaba donde esperaba que estuviera. No acabó en la biblioteca ni subió hasta el desván. El teléfono no sonó, tampoco se equivocó con su verdadera habitación en la que esa noche dormían invitados y logró rodear la batería de la hermana sin despertar a nadie con el estruendo de los platillos. Pero, cuando estaba ya allí delante de la puerta vieja de madera blanca, se dio cuenta:
había olvidado el lapicero para dibujar la manecilla de la puerta y poder abrirla.
Tal vez, a la mañana siguiente, cuando ella despertara, creyera que él no había ido como le había prometido. Debería haberle advertido de que se trataba del boceto de una puerta de madera vieja y blanca, del boceto.

12 mayo, 2012

EL CALENDARIO



Nunca lograré comprender del todo este afán por vivir, por mantenerse como especie, por prolongar la historia de esta aventura humana. 
Quizás la respuesta esté en el miedo. 
Sea como sea, unos científicos -en su nuevo papel de sacerdotes- fueron enviados a las ruinas de Xultún, igual que mendigos a los basureros, en busca de algo más antiguo, para contrarrestar, algo así como una carta más alta para hacer frente al envite. Su proyecto era perverso, que los mayas contradijeran a los propios mayas. (Sin duda conocían los argumentos de los sofistas y las trampas de la argumentación retórica).
Dieron con un calendario más antiguo. El fin del mundo no llegaría en el año 2012. Allí estaba escrito. No hacía falta más.
Así lo dejaron.
Yo me pregunto si no vieron o no quisieron hacer publicidad de la inscripción que también encontraron en esas mismas ruinas. No sería el 2012 la última fecha de la especie humana porque el mundo ya había sido destruido antes.
Esto es sólo un sueño.
Como la luz de un sol que aún nos llega y conforta nuestras sonrosadas mejillas, pero que sin embargo hace ya miles de años luz que desapareció para volverse fría, fría, fría.