LA HORMIGA Y LA CIGARRA

Cantando la Cigarra pasó el verano entero, sin hacer provisiones allá para el invierno; los fríos la obligaron a guardar silencio y a acogerse al abrigo de su estrecho aposento. Viose desproveída del preciso sustento: sin mosca, sin gusano, sin trigo y sin centenno. Habitaba la Hormiga allí tabique en medio, y con mil expresiones de atención y respeto la dijo: "Doña Hormiga, pues que en vuestro granero sobran las provisiones para vuestro alimento, prestad alguna cosa con que viva este invierno esta triste Cigarra, que, alegre en otro tiempo, nunca conoció el daño, nunca supo tenerlo. No dudéis en prestarme; que fielmente prometo pagaros con ganancias por el nombre que tengo". La codiciosa HOrmiga respondió con denuedo, ocultando a la espalda las llaves del granero: "¡Yo prestar lo que gano con un trabajo inmenso! Dime, pues, holgazana ¿qué has hecho en el buen tiempo?". "Yo, dijo la Cigarra, a todo pasajero cantaba alegremente, sin cesar ni un momento". "¡Hola! ¿con que, cantabas cuando yo andaba al remo? Pues ahora, que yo como, baila pese a tu cuerpo".
(Samaniego)

Queridos ciudadanos, regularizados y sin papeles de Metacosmia:
Es hora de despedirse.
No seáis codiciosos como la Señora Hormiga, antes bien, cantad siempre a todo pasajero. Compartid vuestra alegría con conocidos y con desconocidos, pues a diferencia de la mayoría de las cosas, la alegría no disminuye al compartirse, antes bien se multiplica exponencialmente. Sed generosos antes que previsores. Sed valientes antes que precavidos. Disfrutad el presente, el verano, sin dejar de vivirlo por lo que está por venir, amargados por la promesa del invierno. La vida es un instante y yo os deseo felicidad eterna.
Salud.
Oscar M. Prieto

POLVERONE

Y para la despedida un cuento-poema italiano de Tonino Guerra, que me ha recordado lo que tengo que olvidar...

"En el valle de los Cráteres una o dos veces cada cien años llega un

viento que se llama El Polverone, que sale del fondo de la tierra a través de los secos embudos de los cráteres y por tres días, como las lenguas de los gatos que "acarician", lame las casas y los rostros de los habitantes de aquella zona.

Y entonces sucede que todos pierden la memoria y los hijos no reconocen a los padres, las mujeres a los maridos, las chicas a los novios, los niños a sus padres y todo se transforma en un caos de sentimientos nuevos.

Después el viento cesa, es absorvido por los cráteres y lentamente cada cosa vuelve a ser como antes y nadie recuerda que ha sucedido en los tres días del "Polverone".

Queridos y agonizantes habitantes de Metacosmia, hasta en esta Galaxia de bolas de chicle de colores, hacen falta unas buenas vacaciones!! espero que el verano sirva para que no seamos esclavos de la memoria, de lo que se supone que somos, y como en el cuento, podamos reinventarnos, empezar de nuevo... liberarnos del peso de nuestras pulidas y relucientes ideas e identidades, atrevernos a ser otros, a descubrir, quien sabe! otras miradas, otras caras, dónde siempre creímos ver las mismas.

...UN CAOS DE SENTIMIENTOS NUEVOS...

que el viento os sea propicio...!

Pat Bella

CUESTIÓN DE TIEMPO

Los tartamudos me parecen algo muy interesante, por el ratio de tiempo...

dicen que tartamudean porque no han conseguido que su cuerpo se acomode al tiempo, al mundo, parece como si tuvieran un pequeño lapsus entre el pensamiento y la acción, en realidad ante emociones muy intensas los músculos reciben un impulso algo violento y suplementario de sangre que puede bloquear la fluidez motriz, por eso tartamudeamos si estamos tímidos o nerviosos.

POR ESO SIEMPRE QUE LLEGA LA ACCIÓN DESAPARECE LA PALABRA, EL PENSAMIENTO...

Los tartamudos siempre llegan demasiado tarde ... cuando consiguen hablar ya pasó el momento, el sentido. Sus palabras se rompen por el camino, se atascan y provocan en los demás una extraña ansiedad de ejecución que en realidad es la suya. Sin embargo, cuando habla un tartamudo... cuando consigue encontrar el tiempo, su tiempo, su ritmo, es una maravilla. Suelen ser gente muy sensible y que utiliza palabras de una forma muy precisa y sutil.

Yo creo que la palabra es la puerta de entrada al mundo de los otros, los tartamudos entran a trompicones, torpes y ansiosos por si se les nota su mundo, dando un gran portazo porque siempre les queda detrás la corriente y, generalmente, cuando entran, los demás ya se han ido.

PAT BELLA

EDUCACION PARA LA ESCLAVTUD

EDUCACIÓN PARA LA CIUDADANÍA

Ayer advertíamos de lo que se tramaba en La Pérfida Albión, en la tranquilidad de que aún nos separaba el mar. Qué iluso. Ya teníamos la bicha dentro royendo los cimientos de una sociedad sana.
Quien hoy haya desayunado con El País, se le habrán cuajado en el estómago los huevos pasados por agua al comprobar lo que se cierne sobre nosotros, la tormenta próxima a descargar: Educación para la Ciudadanía.
Esta es la nueva estrategia del totalitarismo creciente, esta es la nueva arma contra la libertad. Camuflada en la inocencia de una asignatura para niños es letal para todo espíritu o inteligencia que se pretenda crítica.
¿Nueva? Son las armas de siempre, las favoritas, las que siempre han utilizado los tiranos, los maestros en la propaganda y en la manipulación. Su objetivo la uniformidad de los individuos, es decir su aniquilación. Uniformar hasta convertir a todo bicho en un ejército de androides, obediente, desfilando perfectamente sin salir nunca del paso.
No hay mayor violencia, ninguna, que la que se ejerce sobre la mente de un niño. Tampoco mayor vileza, por ampararse en la seguridad de que el niño no puede protegerse.
Crear una imagen del mundo, una cosmovisión, es uno de los placeres y deberes que el individuo realiza libremente a lo largo de su vida. Pretender inculcarle esa visión del mundo, diseñada por otros, no creada por él, viene a ser algo así como realizarle una lobotomía, impidiendo cualquier reacción, toda rebeldía.
Que Dios nos pille confesados. Los tiempos de Orwell están prontos a cumplirse. LLegado el caso preferiría "Un Mundo Feliz" de Huxley, allí por lo menos tenían "soma" para olvidar.

¡Gritad, vitoread, tocad!

CUANDO ALGUIEN SE EMPEÑA EN HACERNOS FELICES

Con celo comparable al que Pedro El Hermitaño desplego en la predicación de la Primera Cruzada, vuelve la Ministra de Sanidad por sus fueros.
Primero fueron los fumadores. No descanso hasta expulsarlos del sistema, hasta convertirlos en proscritos, en delincuentes. No me extrañaría que en breve apareciera una nueva manifestación de fobia, odio a lo distinto, tal como la xenofobia, la homofobia, y otras similares, aplicada en este caso a los fumadores: "fumadorfobia".
No contenta con ello, o tal vez precisamente por lo feliz del resultado -pues aquí ya nadie se revela frente a los desmanes de quienes abusan del poder- regresa con la fortaleza de todo un San Bernardo para iniciar una segunda cruzada. En su punto de mira: Los niños gordos.
¡Qué se preparen los niños gordos! ¡Que se dispongan a pasar hambre, a comer a escondidas, a ser señalados como culpables!
Pero no penséis que este afán totalitario se reduce a nuestro terruño patrio. Me quedo de piedra, sin saber si reir o llorar cuando leo en la prensa la siguiente noticia, que si no fuera por lo escalofriante de su contenido, resultaría pintoresca. Alguien, ignoro quien pues la noticia no desciende a tal grado de concrección, allá por la Pérfida Albión, está considerando la posibilidad de incluir en los planes de estudios una asignatura cuyo programa no será otro que la felicidad. Enseñar los caminos hacia la felicidad, los atajos, las estaciones, los síntomas, los enemigos.
Vive Dios que no son estos buenos tiempos para la libertad! Los políticos se creen con derecho a intervenir en nuestras vidas descendiendo a niveles insospechables. Ya resultaba asombroso el hecho de regular por Ley el reparto de las tareas domésticas, pero el hecho de inculcar la felicidad en las mentes tiernas de los niños a base de programa educativo me parece el Santa Santorum de los despropósitos, y un salvaje atentado contra la dignidad del ser humano.
En fin, como decía el noble y amable Bertrand Russell: Yo he venido ha este mundo para ser feliz y todo lo que no sea ser feliz, no me interesa.
¡Gritad, vitoread, tocad!

MUNDO HERTZIANO

qUE COSA más curiosa es escuchar (y digo escuchar que no oir) la radio. Ayer mismo sin ir más lejos tuve el placer de ver el partido del mundial por la radio (y digo ver, que no escuchar).
Dicen los entendidos en temas de percepción, que el medio más visual es la lectura, que en realidad, leer es una activación constante de imágenes imaginadas por uno mismo. En cambio, cuando nos dan la imagen bien molida, como en la tele, nos dedicamos a interpretar, generando paradójicamente, una actividad mucho más cercana al lenguaje, a la traducción a conceptos y palabras, a meta-narraciones subjetivas, que los publicistas imaginan siempre con final feliz (compro luego existo). Podríamos entrar, como Derrida, en que entonces la tele es un medio mucho más cercano al logocentrismo, al control ejercido desde los órganos de control, a la manipulación de los centros de poder. Podríamos hablar de falocentrismo y de... pero a mí lo que me gusta es la inteligencia ejercida desde las ondas hertzianas, desde los centros de placer.

LO que quiero decir es que hoy al ver la repetición del partido en la tele, me ha parecido otro partido distinto al que yo "ví" por la radio. (El mío tenía algo épico, es que yo soy muy peliculera, y Zidane no pudo sino embestir con fuerza contra un título y una etapa de su vida que se le escapaba).

La voz tiene algo muy íntimo, siempre he pensado que más que la cara, la voz es el espejo del alma... Quizás por eso me gusta la radio, escuchar un programa de radio siempre tiene algo de cofradía, y a la vez, de sereno anonimato. Como si por un momento te pudieras convertir en hombre o mujer invisible, y asistir a una reunión de antiguos alumnos nostálgicos.
La radio acompaña sin el compromiso de la mirada y de la piel, alivia de la noche, y más aún, de la amenaza del día. Permite imaginar sin límites, como cuando escucho en la voz de Carlos Herrera las procesiones de la Semana Santa SEvillana. El silencio del "Cristo de los gitanos" nunca es tan silencioso como cuando enmudece la radio en la madrugada solitaria de un Jueves Santo.

NO deja de ser interesante observar, cómo la radio permanece viva en medio de un mundo agobiado por el avance sofisticado de las telecomunicaciones, quizás es que en el fondo sabemos que no hay nada tan sofisticado como lo que no vemos y no tocamos, el campo libre de la imaginación.
Dicen algunos indios navajos que siempre que se crea, una de las parte del proceso creativo exige dejar algo sin terminar, sin desvelar, para conservar el misterio y proteger el arte de la vida.
Nada más irreal que la realidad, nada más real que la ficción.

Pat Bella.

PD: Desde aquí hago un llamamiento a la búsqueda del vídeo de Lauren Postigo de "Bailando la palabra", eso sí que es un misterio!

LAS MALAS LENGUAS

Desde tan cerca que él nos pudo ver caras saludables, e invocó a los dioses para que durara, desde tan cerca que nosotros los vimos como siempre, pero mejor que ver, los escuchamos con un sonido puro y pleno. Antes de ayer, martes, nos encontramos en el Patio de Conde Duque con los hermanos Auserón, Las Malas Lenguas, Radio Futura.
Ahora que todo el mundo canta en inglés, llegan en ellos y versionan al español canciones sagradas del Rock y del Soul. ¡Y qué versiones! Sin perder su sello inconfundible, con un guitarreo enervante, con buenos músicos y con la voz, la voz capaz de envolverte como la copa de un árbol o de pararte como un viento fuerte.
Madrid, Madrid, Madrid,... siempre gruneando.
Canciones de Elvis, de Dylan, de The Beatles, de The Roling, de Jimmy Hendrix, de Brian Enno, de Velvet Underground,... No faltaba nadie en esta cita.
Supongo que a estas alturas de la noche madrileña tendréis todos claro quien es el auténtico feje del soul-rock? Nos pregutaba Santiago arrastrando su lengua por cada sílaba, llenando los huecos de aire con ironía y ternura. Canciones que vuelven para ampliar nuestros horizontes.
Las malas lenguas, recogen y prolongan la tradición de aquellos grupos de los años 60 que trasladaron al castellano las canciones de los grupos mundiales que arriba he mencionado. Fue así como se conocieron en España a The Rolling, The Beatles, The Animals,... Sano ejercicio. Auténtica lección. Música. Una negra con una voz que pesaba más que ella, pero que nos levantó a todos de los asientos. Hasta hubo espacio en la noche para lo prohibido, para canciones que el imperio impide que sean traducidas a otro idioma distinto del inglés. Ahí nos encontramos con The Doors con la complicidad de no dar explicaciones.
Quedaba para el final un bis y luego otro bis. Para el final quedó el principio, el origen: Radio Futura. Reunieron los cuatro elementos, lo elemental, lo radical, lo esencial: Anabel Lee, El canto del gallo, Escuela de calor y La negra flor.
En definitiva: un placer. ¡Y que dure!
No está siendo tan caluroso este verano en Madrid.
¡Gritad, vitoread, tocad!

TOCATA Y FUGA

vERANOS EN MADRID. Me encanta el verano en Madrid. Echarse a la calle a la caída del sol, con esas noches que empiezan y se prometen inolvidables (!! parezco un anuncio de Larios!!). Para que negarlo la vida es un anuncio de televisión...interminable.
Esas noches sonámbulas y poca-ropa siempre tienen banda sonora. Hace calor, sí!, y el cine es una buena opción, "también por el aire acondicionado", porque hay menos gente, y los que estamos tenemos algo de logia masónica desquiciada, de patético club gourmet, de topos urbanos.
La última vez que saqué la cabeza del ilustre agujero casero, fué el domingo. Cine, Sean Penn, El Asesinato de Richard Nixon. Una película muy dura, extraña, intensa. La crítica al sueño americano una vez más. La violencia tierna de los ojos de Sean. Y la música otra vez, el concierto del "Emperador" de Beethoven. Uno de mis preferidos.

Luego la inevitable comida étnica...esas exquisitas (lo digo en serio) hamburguesas de un conocido restaurante escocés con franquicias en todo el mundo. Tiran la coca cola como en ningún sitio. Y si pedís un vaso, los regalan, pedir el verde, parece de vidrio antiguo, retro, como los vasos de toda la vida.
Pero lo mejor, como siempre, llega cuando menos te lo esperas. A la salida del cine, me encuentro a lo lejos con ella, con la música al aire libre y viciado de Madrid. SORPRESA!! cONCIERTO en la Plaza de España de NACHO MASTRETTA y su orquesta. Que maravilla. La sensación de encontrarse con algo. Sin haberlo planeado. sin esfuerzo, sin espectativa. Y además esos sonidos que me recuerdan a algunos temas de Jambo Caribe, a Dizzy Gillespie, a mezclas de tango, son cubano, jazz, HASTa sonidos balcánicos...además en ese entorno tan bizarro y típico como es la Plaza de España. Si mirabas arriba podías ver algún ático de los rascacielos de los 70, iluminados para alguna fiesta post-mundial.
(El sábado había tocado Malevaje, una pena no haberlo sabido).

fin de fiesta. Todos a casa. aMor. y aún me quedaban algunas patatas para luego.

Nos vemos algún día de estos por las calles y los conciertos de Madrid, en verano...

Pat Bella.