LOVE IS A GAME: SUS PERSONAJES VI

HENRI MICHAUX

Su presencia física tiene la dignidad y la lejanía de una fotografía en blanco y negro. Su cráneo desnudo deja seguir el curso de los vasos sanguíneos y cuanto más rotundo y evidente se impone, más misterioso se manifiesta. Oculta su mirada tras los cristales opacos de unas gafas de sol, tal vez porque sus ojos se hayan vuelto líquidos de mirarse las manos, las yemas de los dedos, aún con restos de tinta y mezcalina y con el tacto fresco del último mundo que ha imaginado. La mesa aparece tomada por una infinidad de cartulinas en las que acaba de plasmar – con el pincel, con la estilográfica, con la piel- la realidad de nuevos seres, lanzados, iguloal que jinetes mongoles, a la conquista y destrucción de la realidad, de esa realidad. En un extremo, el que cae bajo el halo de luz de la lámpara de gabinete, un tablero de ajedrez en pleno fragor de la batalla. Michaux, Henri Michaux, poeta, ensayista, viajero, pintor y mescalómano, Príncipe de la Glándula de Estrellas, le invita a tomar asiento.

Extracto de Love is a game

LOVE IS A GAME: SUS PERSONAJES V

PIPILOTTI RIST

No, no era ella. No es ella. Lo ha sabido desde la primera sílaba, al entrar. Delante tiene la certeza: Las paredes de la nave reconvertida se iluminan conformando una pantalla circular que le rodea, aunque no gira. Se proyecta la cara de una mujer anónima con las manos colocadas sobre la boca en gesto de altavoz, el instante antes del grito. La imagen se interrumpen en los contornos precisos de la silueta de una mujer, Pipilotti, que se ha situado entre el proyector y la sábana. Parece divertirse imitando la postura de quien empuña una pistola y apunta sin remordimientos, no le temblará el pulso a la hora de ejecutar, no escuchará los lamentos ni las súplicas.

Extracto de la novela: Love is a Game

LOVE IS A GAME: SUS PERSONAJES IV

MIN EBISAWA

Min, como cualquiera que no espera y se ve sorprendido en sus pensamientos, se vuelve sobresaltado. Aunque un bigote en forma de u invertida, unas patillas estilo machete y unas cejas muy pobladas le dan un aspecto fiero, en realidad no puede tener más de veinticinco años.
- Te imaginaba más viejo, pero tal vez para comprender lo que ahora se conoce como Arte sea necesaria una tabula rasa, una biografía no excesivamanet cargada de experiencia. De todas formás, y dadasl as circunstantcias y las reglas del juego de la oca, apostaría a que eres Min, el marchante. No te sobresaltes. Como te puedes imaginar, no he vendio aquí para discutir de Arte, ni tampoco para responder tus preguntas, pero en gesto de buena voluntad y para que no me hagas perder mucho tiempo te diré: Soy Oscar Plamer, detective. La noche me ha traído hasta aquí, siguiendo un rastro. Mi amigo Jarry se ha quedado entreteniendo a tu mandarín, por eso he podido pasar sin el menor ruido. Y lo que quiero no es mucho, sólo que me digas por qué ha regresado Banksy a Musac.

Extracto de la novela LOVE IS A GAME

LOVE IS A GAME: SUS PERSONAJES III

ERNESTO VITAANEN

Hasta hace unos segundos no había oído ni siquiera el nombre de Ernesto Vitaanen, pero al verlo fluye hacia él una espontánea simpatía. Hombre corpulento al que las carnes le han abandonado, flaco, ocupa sin embargo el volumen, la presencia y la lentitud de movimientos, la paciencia de quien debió haber sido gordo, pero que tuvo que sacrificar la grasa a la rabia y a la vehemencia con la que defiende sus opiniones. Unos cuantos mechones nacen silvestres en una cabeza devastada.
Está sentado en un butacón. No hay más muebles, salvo las librerías, a través de cuyos estantes vacíos see pueden ver las marcas de polvo que los libros han dejado en la pared. Métafora inmediata de lo caduco del conocimiento, de lo miserable de todo saber. En uno de los estantes hay un desproporcionado teléfono negro, de los de ruleta. En el aire huele a mandarinas.
El crítico brinda una respuesta a la pregunta que el detective no formulará por educación
- Nadie nos advierte del esfuerzo que supone deshacerse de lo que se ha aprendido.

Extracto de la novela LOVE IS A GAME

LOVE IS A GAME: SUS PERSONAJES II

ALFRED JARRY

- No se ofenda si le digo que su pronunciación es nefasta.
Pamer se da la vuelta y se encuentra a sus espaldas con un hombre con zapatos escandalosamente amarillos y con dos revólveres provocadoramente enfundados en las cartucheras.
- Sí, lo confesaré, ya que no he podido ocultarlo a su sagacidad. Calzo un número 36 y estos zapatos se los... digamos que se los robé en un descuido a mi amiga Rachilde para asistir al entierro de mi querido Mallarmé. Los revólveres son dos auténticos Browning. Como se podrá imaginar, cargo munición de fogueo, para no abandonar las esferas de los simbolos y no suelo disparar si no es que me provoquen con un pertinez tartamudeo.
Se trata de un hombre con melena lacia dividida en la mitad de la cabeza. Monta bigote delicado. Viste una camisa de papel y corbata dibujada con tinta sobre ella. Estrecha el final de ambas perneras de sus pantalones con pinzas de tender la ropa. Y como complemento de suprema incoherencia, de su hombro derecho cuelga una caña de pescar.
- A veces voy al río y pesco un pez para comer.
- Pero, si aquí no hay río.
- Ya por eso.

Extracto de la novela LOVE IS A GAME

LOVE IS A GAME: SUS PERSONAJES I

OSCAR PALMER

Subterránea, bajo un piel curtida, circula y, en la sien, en el cuello y en ambas muñecas palpita, la sangre que bombea un poderoso corazón de mandril. Es el único regalo que aún conserva de su ex mujer, un poco por superstición.
Acaba de llegar y no mirará a los ojos de nadie hasta que encuentre el sitio en el que esté seguro de que nadie le mira. Desde esa oscuridad que es no ser visto situara a cada uno en el tablero y aprendera los gestos que hacen involuntariamente cuando mienten sin dejar de sonreír.
Normalmente, no obstante, su mirada permanece quieta. Quieta como un león sesteando en la sabana. Quieta, pero siempre alerta. como un león.
Lleva un traje gris de corte clásico, con camisa blanca de cuello americano y corbata negra con nudo simple de una vuelta. Su presencia se completa con una mata generosa de pelo liso, entreverado por ráfagas grises, como el pelaje de un viejo lobo y que le da el aspecto de un Primer Ministro nipón.

(Extracto de la novela LOVE IS A GAME)

AHORA PUEDO CONFESARLO

Ahora que la veo de nuevo, que de nuevo arribo a ella, ahora que ya han muerto todos a quienes esta información podía causar dolor, ya lo puedo confesar:
no fueron los dioses, pero los dioses fueron una buena excusa.
En realidad yo nunca estuve preparado para regresar a Ítaca, después de las hecatómbes y de los excesos de los combates y de la guerra, yo no estaba preparado para volver al hogar, a ponerme el jersey que pacientemente había tejido para mí mi querida Penélope.
Por eso inventé mi odisea y contraté a un ciego para que la cantara.
Ahora ya lo sabéis.
Ahora que Penélope ya ha muerto, regreso a la isla en la que Calipso me prometió la inmortalidad.

SE CONTABAN POR CIENTOS

Seguramente me había quedado dormido, para no pensar en lo que acaba de hacer.
Para mi sorpresa, al despertar, comprobé que no estaba sólo, que no era el único que había tomado una decisión parecida.
Cientos de ulises despertaban en el mar, como yo.
Cientos de girasoles que había decidido prolongar su odisea y, quizás, volver a la isla de Circe o a los besos de Calipso o a las naúfragas costas de Nausícaa antes de regresar.

EL FARO

Quién me creerá?
Estaba a punto de alcanzar la costa reconocida, las playas de la memoria, casi podía arrebatarles con mis propias manos el arco a los cangrejos violinistas y no precisaba de anteojo o catalejo para contar el número de huevos que había en cada nido cueva de los acantilados.
Y entonces, las fárolas se apagaron.
A las ocho y veintiséis, exactamente, de esta mañana.
Hubo un momento de indecisión, entre dos luces.
Pero el sol ascendió en el horizonte y mi barco, de pronto animado y dotado de voluntad autónoma, lo confundió con un faro y se volvió hacia el mar, como un girasol.

HERÁCLITO

Y sin ningún regreso fuera ya posible?
Porque el tiempo lo desvata todo.

UNA PIEDRA

Al mostrarse la temprana aurora de dedos de rosa.

Desde la proa del barco veo como el sol nace, se eleva y cambia todo.
Nos emocionamos cuando cambiamos de color una habitación o la fachada de una casa y no nos damos cuenta de que todos los días se celebra un grandioso espectáculo que cambia el mundo cada amanecer.
Ahora que estoy lejos de Ítaca, recuerdo que los pasillos de mi palacio en otoño huelen a manzanas y que cada mañana, una mujer, una madre, sube al cementerio a rezar en la tumba de su hijo.
Sin duda los humanos, a veces, tenemos la mente como una piedra y el corazón también.
Así no se puede ser feliz.

ODISEO

Ese había sido el pacto:
devolver a mis compañeros, a los que había transformado en cerdos, la forma humana y dejarnos partir, a cambio de pasar un año con ella en la isla.
Como yo llegué solo y parto también solo, no me veo obligado por un año. Y parto antes de que despierte Circe.
Por suerte llevo maromas en el barco para poder escuchar a las sirenas sin peligro.
Pero, ahora, que casi ya amanece, me pregunto ¿qué emoción tiene oír los cantos de sirenas sin riesgo alguno?

LA FLOR ANCLA

Lo había leído en un libro de aventuras. Estaba advertido. No me pilló por sorpresa ni tampoco desarmado.
Suele suceder que al abandonar una isla desierta, ciertas flores que se agostan en ausencia de mirada humana, ofrecen sus mejores colores al viajero a punto de partir, como tentación y ancla para que no se vaya.
Al verla llegar a la playa, descendí del barco. Es cierto que me emocionaron sus súplicas carnívoras. Mas yo saqué la espada y la corté de un tajo, limpio, certero.
Crueldad?
No, ternura.
Ahora ya me puedo ir.

REGRESO

Había que seguir.
Pero quién sabía a dónde.
A dónde ir, después de aquel tesoro?
Después de la isla.
Entonces recordó, quizás la voz de su abuela.
Y decidió enviar dos gaviotas.
Pero las gaviotas nunca regresaron.
Es más, el mistagogo siempre supo que las aves no regresarían.
Pero no le importaba porque tenía el valor de un símbolo, de un mito o de pura memoria.

OTOÑO,

Otoño, y otros caminos hacia la primavera

SUGERENCIA

sugerencia para septiembre

AGOSTO

ventana de interior con color de mar

24 de julio

sol y sombra

COLOR

color vegetal

CALOR

dalia

SUMMERTIME

la invasión de las mariposas

Y FIN (X)

Era verdad, allí estaba, al final del arco de iris, el tesoro: una olla repleta de monedas de oro, tal y como revelaba el cuento.
o son de chocolate?

Post scritum:
queridos campañeros de viaje, después de casi tres años dando tumbos por este universo al que hemos llegado, Patacosmia, es hora de echar una siesta. No sé si Rafa tiene algo preparado para entrenenernos este verano, yo me tomo un descanso. Por cierto, vamos a llegar ya a las 50000, desde todos los lugares del planeta Tierra.
Un abrazo.
Salud

EL TESORO (IX)

Me encontré con el sueño. Me detuve a hablar con él. Me quedé domirdo. Una araña tejiendo su tela me despertó. Me despertó la araña y la misma voz que por altavoz avisa de la recogida de los viejos colchenes de lana, pero que en este caso advertía de que el arco de iris acaba de salir.

Entonces, corrí, corrí sin tropezar, sin pensar, sin memoria pasada y también sin esperanza, hasta que lo vi, al lado de un árbol.

EL MENSAJE DERECHO. Y CASI FIN

El segundo mensaje dice así:
" No temas porque el día se haya ido. Nadie ha encontrado nunca su tesoro,sin pasar la prueba de la noche en el bosque. Busca algo parecido a un club de jazz. No te será difícil. Abundan en los árboles. Pero, no lo olvides, sólo te servirá aquel en el que oigas desde fuera dos trompetas que suenen como las trompetas de alguien que ensaya en un parque las escalas y un amago de canción. No entres. Sigue recto y confía en que el amanecer devuelva la lluvia y con ella el arco de Iris. Es la hora del valor y de la fe en que también lo imposible tiene su lugar".

DOS MENSAJES CIFRADOS. EL IZQUIERDO (VII)

Al descender de la barca,
en la playa me encontré con dos mensajes clavados en dos postes clavados por el mismo impulso en la arena -uno a la derecha y el otro a la izquierda- por medio de los cuales yo debía pasar.
Alguien, me dejaba las claves.
Otro alguien también dejaba claves a otro que aún no había llegado.
Sabía que sólo un juego de ellas me conduciría y que el otro me extraviaría sin remedio. Y lo mismo le sucedería al que llegara después de mí si yo me equivocaba.
Debía de acertar con mi elección. Algo más que un error estaba en juego.
Un tesoro.
Una muerte.
Como nada en su forma externa ni en su disposición, ni siquiera en el modo en que el clavo los atravesava, aparentemente sin provocar dolor, indicaba cuál de los dos alfabetos -el izquierdo o el derecho- estaba reservado para mí, cuál de los dos alguien me había dejado, me decidí a leer ambos.
Miré a ambos lados.
Nadie.
Miré a ambos lados.
Me decidí por el izquierdo.
Dice así: "Id a cierto sitio y haced ciertos tratos con ciertas personas del modo que parezca oportuno"
Quizás.
Sin duda se trata de claves cifradas. Pero creo que no son para mí.
Huelen a sicario, a monarca soberbio y a Papa humillado.
Miro a ambos lados.
Nadie.
Desclavo la otra.
Dice así:

TRES VECES PRONUNCIÓ (VI)

No había pronunciado por tercera vez...
... fue Akenatón quien descubrió que los elixires y tragedias, para que surtan efecto o acaezcan, deben ser pronunciados por tres veces, consecutivas. Nefer, Nefer, Nefer, debía pronunicar para comprender su belleza...
No había pronunciado por tercera vez la palabra tesoro cuando un arco en el cielo le señaló el camino y el color.
A veces, la fortuna se presenta así,
antes de que nos demos cuenta.

EL TESORO (V)

Fugaz, como un barco veloz,
veloz como una lancha,
un pensamiento,
un deseo,
me cruza la mente, cruza el mar.
A las cuatro de la tarde,
como un calambre, como el hambre repentina,
como la sed de alcohol en la garganta:
Iré en busca del tesoro.

EL BUZO (IV)

Un buzo me sigue, me persigue.
Lejos de contrariarme, me lo tomo con alivio, como un regalo.
No es bueno hablar solo durante tanto tiempo.
Cuando le intuya cansado, le invitaré a subir a tomar el aperitivo.
También echo de menos a los pájaros, urbanos o de campo, no me llevo bien con los marinos, sobre todo en esta época en la que están muy retozones y cantan y cantan y cantan.
Debí traerme conmigo el olivo,
pero estaba gritando
y me hubiera delatado al subir en la barca.
Sin duda me hubieran denunciado a las patrullas que contralan el contrabando de olivos, de pájaros y de conversaciones.

PARAGUAS (III)

Después de todo, no se está mal en el mar.
Aunque debería haberme acompañado alguien,
para no mojarme.
Porque estas nubes traen lluvia.
No lo dudéis.
Y la compañía de la voz de otra persona, puede ser más impermeable que la tela de un paraguas.
Pronto dejaré de ver tierra.

SINESTESIA (II)

Oigo voces que están demasiado lejos para poder oírlas.
No sé si me llaman, si me insultan, si me increpan.
Pero gritan.
Aunque yo no los oiga, sé que gritan.
Los veo gritar.
Desde la orilla, ellos.
Desde mi barca, yo.
Los veo gritar.
Adiós, les digo, sin que puedan verme.
Pura sinestesia dominical.

LA BARCA (I)

Agotado por el amor y por la lucha,
los besos, los duelos, las batallas,
los atardeceres también
y algunas alamedas,
cogí una barca y me eché al mar.

¿QUIÉN HA GANADO?

Con el toque de la última fanfarria, nativos, visitantes y profesionales, fueron poco a poco abandonando el recinto, hasta que éste quedó desierto -si exceptuamos a coleópteros, reptiles y pequeños roedores-.
Quien más, quien menos, regresa a su casa o va en busca de su próxima cita, con una sensación indefinida, sí, de indefinición, de ambigüendad, de.... y al final, cómo han quedado las cosas? ¿Quiénes han ganado? ¿Qué conclusiones debemos sacar?
Y yo les comprendo, porque después de todo un día de justas y de ajustes no podemos asegurar quiénes son vencedores y quiénes vencidos y nos volvemos sin ninguna conclusión que nos alivie el hambre o la sed.
Tal vez, el único duelo en el que se puede hablar de vencedor es el que han disputado Heráclito de Éfeso y Parménides de Elea, pues, aunque sea con muy poco margen, todo fluye.

JULIO VERNE

Al principio
-como por otra parte sucede así con casi todo-,
uno comienza por no comprender.
Se trata de un momento... digamos delicado. Unos siente pánico, otros unas ganas tontas de llorar o reír, indistintamente, otros imaginan un nuevo caminar, ... y algunos esperan pacientemente a que se defina la imagen en la pantalla.
Por suerte, no pasa demasiado tiempo para que las sinapsis se calibren conformes al nuevo formato y los centros cerebrales legítimamente asignados -es decir por elección puramente democrática- comiencen a desencriptar los datos empíricos que los sentidos recogen de este mundo conformado por colores y tamaños distintos de los acostumbrados.
(Os aconsejo que en esto no hagáis nunca juicios de valor)
Ciertamente, uno se puede ir haciendo una ligera idea. Pero todo se aclara cuando, al llegar, después de frotar los ojos varias veces para ver si pasa el efecto de las gotas de colirio, alguien te entrega el siguiente folleto:
Fiesta de Bienvenida a Julio Verne que regresa de su Viaje a la Luna.
Entonces sí, de pronto todo está mucho más claro.

Ps: Muchas felicidades, Rafa!

LA CASA DE CHOCOLATE

Sí, ahora está claro, las gotas de colirio han sido el agente transformador.
Sin embargo, ignoro, si lo que ha cambiado es el mundo -objetivamente- o mi mirada -subjetiva-.
No se trata de una cuestión de escala o de perspectiva. Si así fuera, ni siquiera dejaría constancia de ello en la bitácora.
El mundo, ahora, se me presenta o conozco, con las estructuras metafísicas de los cuentos y su lógica literaria, sin olvidar las técticas de construcción de puentes y canalizaciones.
Esta es una prueba.
Al fondo, la casa de chocolate.

GOTAS DE COLIRIO

Por más que se trate de la misma puerta por la que uno decidió un tarde irse -o le llevaron a la fuerza o con promesas-, uno nunca regresa al mismo espacio o amor del que se fue. Como tampoco regresa nunca la misma primavera y aquellas golondrinas murieron hace ya generaciones.
En realidad no se podría afirmar que exista siquiera la posibilidad de regresar, uno mismo, el mismo que se fue.
No, creo que no es posible.
Salvando esto, tal vez fueron las gotas de colirio que se había echado en ambos ojos antes de salir de nuevo a la luz.
El caso es que todo le parecía más pequeño.

EL MISTERIO (2)

Se vistió con túnica de negro Armani y lloró.
La buscó en todos los lugares propicios para amarse.
Pero no la encontró.
Desesperada.
Imposible encontrarla.
Core, su hija, la muchacha, no se hallaba en la superficie del amor y de las cosas. Dejándose llevar, había descendido a las entrañas, con promesas de calor y de brisas amables y de ríos poco caudalosos.
Pero nada puede permanecer oculto demasiado tiempo. Es una Ley no escrita.
Alguien la vio. Los vio. A ella y a su amante, Hades.
Se lo dijo a la Madre (por esta delación fue recompensado). Y quien todo lo ve, Helios, el sol, se lo confirmó bajo presiones.
Si no regresaba -amenazó- no volvería a florecer la vida sobre la tierra.
Y los dioses reunidos la creyeron porque eran los dominios de ella.
Regresaría, de acuerdo -convencieron a Hades, o al menos eso pareció- con la condición de que no probara bocado del mundo subterráneo.
Ya estaba en la puerta la muchacha, comprobando la dirección que debía tomar para volver a casa con Deméter, su madre protectora, cuando ...-¿quién puede saber si por hambre o por rebeldía o quizás por lujuria?- probó una granada que traía de abajo.
Violó la única condición pactada en el acuerdo.
Y entonces descendió, de nuevo.
¿Para siempre quizás?
Este dato lo ignoro.

EL MISTERIO

Ella ha dejado la almohada en la cama para que crean que sigue durmiendo. Pero se ha escapado tras su amante.
Desciende al Infierno. No le importa.
No se perderá en el dédalo de galerías que conducen hasta él.
Mientras, arriba, en la superficie, todo está cubierto por un cristal de hielo.
Su madre, al despertar, se ha dado cuenta del engaño.
La busca, a voces, desesperada, a la luz del día.
Hasta que no aparezca no habrá más vida.

LA BOCA (9)

El misterio que suena en el bolsillo,
nuestra historia,
comienza aquí: en la boca del Hades, del Infierno.
O no exactamente aquí,
pero por aquí,
por esta boca,
puerta,
deberemos pasar,
si queremos salvarnos.
Nadie nos puede asegurar que podamos regresar.
Ni siquiera sabemos si querremos hacerlo.

INDECISOS (8)

Algunos,
los menos,
a mitad de camino quisieron dar la vuelta.
Tal vez porque dejaban mucho atrás,
todo lo que conocían,
quizás porque llegaban rumores de que el gobierno en el exilio también había sido derribado, o se había vendido.
No hubo piedad para ninguno de ellos,
arrepentidos, indecisos o...
de pronto iluminados.
Esta noche, volverán a salir las ordas de sedientos a la caza.

OIGO A ALGUIEN LLEGAR (7)

El miedo nos lleva, en ocasiones, a ser protagonistas de acciones u omisiones que mueven a vergüenza. El miedo es capaz de hacer que nos avergonzemos de nosotros mismos y aún así... el miedo puede vencernos, nos vence con demasiada frecuencia... para alguien tan valiente como tú y como yo.
Es cierto que habían hecho un juramento, sobre la tierra -nada más sagrado-, en mitad de la noche -nada más secreto-,...
Habían jurado que nadie abandonaría, pese a las tormentas, las heladas, el hielo y los estremecedores cristales de nieve, pese al viento iracundo, nadie abandonaría.
Esta vez fueron ellos. Pero... pude haber sido yo, o tú, bien lo sabes. Fueron ellos los que se sintieron atenazados por el miedo y rompieron el juramento -sólo ellos saben con cuánto dolor- y huyeron.
Los esbirros los detuvieron antes de que pudieran cruzar el ecuador, no les dio tiempo siquiera de alcanzar la latitud del trópico de cáncer.
Ahora están expuestos como escarmiento, en sus propias jauaas de óxido y metal oscurecido por el llanto y la vergüenza, para meter más miedo.
Pero...
oigo a alguien llegar y le suena un misterio en su bolsillo...

PERIHELIO (6)

Acabo de volver de un viaje fascinante a través del plano de la eclíptica de la órbita terrestre. Me fui sin despedirme -no había tiempo para despedidas ni besos ni humos de viejas estaciones-, con una pequeña maleta de mano, para llegar puntual al perihelio:

el momento en el que la Tierra está más cerca del Sol, siete millones de kilómetros más cerca, por pasar al lado de uno de los focos de la elipse.

Podéis creer si os digo que no percibí en los habitantes de este planeta ninguna emoción reverencial por el suceso!

Creo que no se dan cuenta del viaje que realizan cada día colgados de este espacio inmenso. Hasta pienso que son incapaces de verse girar sobre sí mismos y trasladarse. Y aunque no tengo pruebas para ello, tengo la intuición de que ignoran por completo -al menos en los actos cotidianos de sus días y en sus oraciones- la inclinación de su eje y el milagro de las estaciones.

Tal vez sea esta la razón por la que tantas veces se les ve tan tristes.

Si he tardado un poco más ha sido por el genial atasco que había provocado la Luna llena más grande del año, la de enero.

PRECEPTOS (5)

Ha desempolvado los preceptos del viejo manual que guarda en la cámara secreta.

Si el príncipe debe elegir entre ser amado o temido, es preferible que le teman para que le respeten.

Sólo así conservará el poder y mantendrá lo Stato.

Esta noche lo han pagado caro los hijos de los árboles.

PROMETEO ENCADENADO (4)

Cuando ya todo estaba dispuesto, las órdenes cursadas
y el General Invierno iba a emprender su marcha,
sorprendido,
al ir a dar un paso al frente, sintió que no avanzaba,
que no se movía.
Lo intentó de nuevo, con más ímpetú.
Nada.
Allí seguía quieto.
Entonces se dio cuenta.

A quién no le ha pasado esto antes de tomar una decisión difícil?

CENTROS DE COMUNICACIONES (3)

El General sabe como actuar.
Sabe que no hay triunfo posible si no se toman antes los centros de comunicaciones.
Y obra en consecuencia.
Escuadrones de cuerpos especiales se dirigen allí.
Pronto nada escapará a su control.


¿Nada?

ENCUENTRO (2)

Su guardia pretoriana de árboles helados y tiesos ha sido testigo del encuentro.
Su lealtad es total y permanecerán mudos.
Ningún ser vivo en kilómetros a la redonda.
(¿Están seguros de esto?)
Le ha pedido consejo
y el consigliere, durante unos pocos pasos caminando a su lado,
le ha dado su opinión, no ha tenido miedo.
Después... sólo quedan huellas, pisadas de uno de ellos.
Qué ha pasado?