CASABLANCA

- Creo que este va a ser el inicio de una buena amistad.
Verdad?
- Si tú lo dices.

SUPERVIVIENTES

Cinco huevos náufragos
en un mar de silla.

BARUCH SPINOZA

Tal día como hoy, un 27 de julio de 1656, la comunidad judía de Amsterdam pronunció un Herem contra Baruch Spinoza, algo así como la excomunión hebrea, por el cual se le expulsaba de la comunidad.

En palabras de Bertrand Rusell, Baruch Spinoza fue tal vez el más noble y amable de todos los filósofos y su Ethica quizás una de las obras cumbres del pensamiento humano.

No está mál recordarlo en estos días aciagos, por ser uno de los adalides de la libertad de pensamiento. Sin ella no somos más que borregos, en el mejor de los casos un rebaño unido, que es en lo que quieren convertirnos y en lo que por desidia, pereza o miedo, por desgracia, nos estamos convirtiendo. 

Tomemos ejemplo, antes de que sea demasiado tarde. Por nuestro bien, confío en que ignoremos la última parte del edicto, en la que se nos conmina a no mantener ningún tipo de trato con la inteligencia y el sentido crítico, que viene a ser lo mismo.

Salud

Por la decisión de los ángeles, y el juicio de los santos, excomulgamos, expulsamos, execramos y maldecimos a Baruch de Spinoza, con la aprobación del Santo Dios y de toda esta Santa comunidad, ante los Santos Libros de la Ley con sus 613 preceptos, con la excomunión con que Josué excomulgó a Jericó, con la maldición con que Eliseo maldijo a sus hijos y con todas las execraciones escritas en la Ley. Maldito sea de día y maldito sea de noche; maldito sea cuando se acuesta y maldito sea cuando se levanta; maldito sea cuando sale y maldito sea cuando regresa. Que el Señor no lo perdone jamás. Que la cólera y el enojo del Señor se desaten contra este hombre y arrojen sobre él todas las maldiciones escritas en el Libro de la Ley. El Señor borrará su nombre bajo los cielos y lo expulsará de todas las tribus de Israel abandonándolo al Maligno con todas las maldiciones del cielo escritas en el Libro de la Ley.

Pero vosotros, que sois fieles al Señor vuestro Dios, vivid en paz. Ordenamos que nadie mantenga con él comunicación oral o escrita, que nadie le preste ningún favor, que nadie permanezca con él bajo el mismo techo o a menos de cuatro yardas, que nadie lea nada escrito o trascripto por él.

DOS LECCIONES PARA LOS TIEMPOS QUE NOS TOCAN

Advertía Michaux que a falta de sol habría que aprender a madurar en el hielo. 
Es el mismo impulso que, a falta de tierra, lleva a las flores a florecer en el cemento.
Aprendamos la lección porque se avecinan ausencias y carencias.

DESDE LA AZOTEA

Será por el calor o el letal bombardeo, el caso es que leyendo en el refugio antiaéreo este texto desde la terraza de Italo Calvino, en lugar de palomas, me ha dado por creer que habla de otra especie, plaga, más nefasta y cagona que la de estos pájaros. De la misma familia, pues son pájaros también, pero con piernas.

¡Cuidado que viene la canícula!

Salud

Oscar M. Prieto

¡sht! ¡sht! El señor Palomar corre por la terraza para espantar a las palomas que se comen las hojas de la gazania, acribillan a picotazos las plantas carnosas, se agarran con las patas a la cascada de campánulas, desgranan las moras, picotean hojita por hojita el perejil plantado en una caja cerca de la concina, escarban y hurgan en las macetas desparramando la tierra y descubriendo las raíces, como si la única finalidad de sus vuelos fuera la devastación. A las palomas que alegraban en una época las plazas ha sucedido una progenie degenerada, sucia, infecta, ni doméstica ni salvaje, sino integrada en las instituciones públicas y como tal extinguible. El cielo de la ciudad de Roma está desde hace tiempo a merced de la superpoblación de estos lumpen-emplumados, que hacen la vida difícil a cualquier otra especie de pájaro y oprimen el reino en otro tiempo libre y diverso del aire con sus monótonas, desplumadas libreas gris plomo

                                                                                                              Italo Calvino

LA CULPA ES DE UNO CUANDO NO ENAMORA...

La culpa es nuestra. No nos engañemos. La culpa es nuestra y de nadie más. La democracia exige al ciudadano. La democracia para sobrevivir, es fatigosa, no sale gratis, quiere, necesita, reclama el esfuerzo de todos, la constante, permanente y celosa atención. 

Pero no exclamemos ahora con un grito ignorante, irresponsable: yo no lo sabía. Todos los sabemos. Todos sabemos en nuestra vida privada y particular (los griegos tenían un término para nombrar a aquel que en lugar de convivir como ciudadano se dedicaba a sus asuntos: IDIOTA) que hay que exigir cuentas y responsabilidades cuando encargamos un trabajo o servicio y nos lo entregan o realizan. Es lo que se llama la "revisión de entrega de obra". Bien, pues esto tan de sentido común, esta naturaleza de fiscal cuando se trata de algo que nos incumbe a nosotros mismos, hemos olvidado ejercerla, dejado de ejercerla, por pereza, vagancia, ignorancia, cuando se trata de aquello que nos afecta por encima de todo, a todos, a todos nosotros, quiero decir, nunca hemos pedido cuentas a quienes han ejercido y profanado el sagrada ejercicio del poder político cuando se van. Así nos luce el pelo. Exijamos cuentas a todo el que en algún momento ha tomado alguna decisión, por pequeña que sea, que afecte al conjunto y al todo. Los griegos -qué pensarán aquellos griegos viendo ahora a sus descendientes....- lo hacían con sus estrategos, no importaba que ganarán o perdieran la guerra, si no habían obrado conforme a las normas, eran condenados al ostracismo o, en el mejor de los casos, a muerte.

Pero claro, eso exige un esfuerzo constante por parte de cada uno de nosotros. La democracia exige de nuestro constante esfuerzo y sacrificio para funcionar, sino, pasa lo que está pasando, una degeneración perversa y perniciosa de la misma, de lo público, aquello que Platón llamara demagogia y también teatrocracia. 

Así que, y ya termino, la culpa es nuestra por haber dejado lo público, lo que a todos nos incumbe, en manos de unos mequetrefes. Somos reos de haber permanecido en el sofá mientras sabíamos o ignorábamos -son igualmente comportamientos delictivos- que estaban desmantelando el espacio y las condiciones que posibilitaban una mejor convivencia. Y no hicimos nada. 

No saltemos ahora por unos cuantos recortes. El tema es mucho más grave y va a exigir de nosotros que nos enfanguemos un poco má,s hasta dejar bien limpia la clase política, la casta de políticos codiciosos y lamentables que hemos dejado crecer en nuestro huerto como malas hierbas, hasta que lo han invadido todo. No se trata de lo fácil de criticar ahora a la derecha. Esto clama una catarsis completa, reclama una avioneta con suficiente sulfato para erradicarlos a todos. La memoria corta es tan perversa como la falta de miras.

Ahora sólo queda un camino si queremos recuperar la dignidad y tener alguna causa (después de haber desperdiciado tantas...): LA REVOLUCIÓN

Salud

Ps: En el día que se cumplen 123 años de la Revolución Francesa

TOMATE

El primero es especial, único. Hasta diría que es un igual y como tal dotado de ánima y de libertad. 

Al descubrirlo colorado entre las verdes matas, la emoción que se siente no es está lejana de la paternal.

Luego, mañana posiblemente, ya habrá más, muchos, demasiados: ensaladas, salmorejos, gazpachos, salsas embotadas para el resto del año.... 

Pero sólo el primer goza del don de la individualidad. 

Fue precisamente al ver ese primer borbotón ensangrentado, realizando la alquimia de los últimos rayos de sol del atardecer transformados en rojo, encarnado, cuando el hombre le dio nombre:

¡Tomate!

¡Ah, qué ventura sería verlo todo por primera vez!

¡Poder nombrarlo!

PROFECÍA DEL PASADO

Todo lo que está dormido
depertará.
Lo oculto,
aparecerá.
Lo ignoto,
se descubrirá.
Como el Bosón de Higgs
y los dibujos del joven Caravaggio.

No perdáis la fe.

LA PARTIDA

Ya salía de casa cuando sonó el teléfono. 
Estuve a punto de no cogerlo. Pero respondí. Se trataba de una llamada comercial. Me costó unos minutos librarme de ella. Era demasiado insistente la mujer, que se zafaba de mis intentos de colgar con su acento del otro lado del océano, igual que un boxeador escapa de los golpes del contrario con sus pasos de bailarina . 
No debí haber contestado. El tiempo que perdí en aquella llamada fue suficiente como para llegar tarde a mi cita. 
Cuando llegué, los otros habían jugado la partida sin mí y se habían levantado de la mesa.

EL CAMELLO CIEGO

Los amigos de Culturamas han acogido en su revista este pequeño cuento.
Espero que lo disfrutéis.
Salud
EL CAMELLO CIEGO

UN CUENTO VERDADERO

Este era un rey
que tenía tres hijas,
las metió en un guisante
y se las comió.

Y SI EL MAR ES LA MEMORIA ¿QUÉ ES LA ARENA?

Ahora ya lo sé.  Ahora ya sé que el mar es la circunstancia que posibilita la memoria, el espejo inmenso en el que uno puede verse, si tiene el valor para enfrentarse a ello. Hace falta coraje. Porque el mar, a diferencia de otros espejos –enmarcados o de tocador-, que devuelven fielmente la imagen presente, el mar es un espejo en el que uno puede ver lo que ya no tiene, lo que ha perdido, lo que ya no es, lo que se le fue. El mar es el espejo en el que se pueden ver flotar los recuerdos que han perecido ahogados. El mar es la pervivencia de una memoria que ya no puede más que ser memoria, que se deshace en espuma golpeándose contra la roca dura de ese otro acantilado que se llama olvido.

PENELOPE

Seguramente por pudor, aunque también por miedo, nunca se hablaba de ello. Sin embargo, en el pueblo, todo el mundo contaba con que algo así podía y debía ocurrir.

A ella le sucedió lo que a tantas otras antes que, atrapadas por la nostalgia, no pudieron dejar de mirar atrás. Sentada en el banco de la estación, compartió el mismo destino que Eurídice y la mujer de Lot. Es el castigo que los dioses reservan a quien espera que algo que ya fue  -por lo tanto pertenece a los dominios del pasado-,vuelva a suceder. 

Penélope se convirtió en arena de mar, playa.

BOCETO DE UNA PUERTA

Él le preguntó: ¿Qué haces?

Pienso en ti y miro por la ventana para ver si te veo en mi jardín. Pero no te veo. No estás -respondió ella.

Pero iré -le dijo él.

    - Por si acaso vienes esta noche, ya sabes dónde está la llave.

   - Sé donde está la llave porque me lo has dicho otras veces, pero no sé cuál es tu habitación.

    - Es algo complicado pero te guiaré.

Y comenzó a extender sus palabras que relucían en la noche como el hilo de Ariadna en el laberinto.

Tenía que atravesar la cocina y luego girar a mano izquierda. Si se encontraba en la biblioteca, entonces es que se había equivocado. No me importaría quedarme a leer en la biblioteca mientras espero a que tu despiertes y te levantes por la mañana. Ya, pero quizás mi padre, que se levanta muy temprano, se asustaría al encontrarte allí. Tienes razón, también yo me asustaría. Vale, giro a la izquierda. Bien, pasarás delante del teléfono. Espero que no suene, me sobresaltaría. Tranquilo, nunca suena, cuando suena es tan extraño que también a nosotros nos sobresalta. Subes las escaleras, pero sólo el primer tramo, si siguieras subiendo acabarías en el desván. Me gustan los desvanes, los cajones y el polvo en suspensión iluminado, pero no quiero terminar en el desván, así que subiré sólo el primer tramo de escaleras. ¿Y luego?. Preguntó él, mientras trazaba en su cabeza un plano de la casa, para no perderse, sin necesidad de encender ninguna luz.

Luego tienes que ir hacia la derecha. Te encontrarás con tres puertas. ¿Con tres? Sí, pero no te preocupes porque sabrás cual es la mía. Además, si llegas esta noche, no es allí donde debes buscarme, porque he dejado mi habitación a los invitados. Ah... dijo él, que de pronto se dio cuenta de que tendría que borrar en su mapa mental ese camino. Por suerte no había mucho que borrar. Una vez en el primer piso, en lugar de a la derecha, tendría que seguir recto hasta llegar a la puerta de madera vieja y blanca, allí, detrás de aquella puerta, estaría ella, esperándole.

Pero ten cuidado, no estaría bien que tropezaras con la batería de mi hermana, está en mitad del pasillo. 

No, claro, eso armaría mucho ruido. Mejor la rodearé. ¿De verdad estarás allí? ¡Claro, no te engañaría! Vale, alors, me ducho, me visto y voy para allá. Espérame dormida.

Estaban separados por miles de kilómetros. Sin embargo se las arregló para llegar aquella misma noche. La llave estaba donde esperaba que estuviera. No acabó en la biblioteca ni subió hasta el desván. El teléfono no sonó, tampoco se equivocó con su verdadera habitación en la que esa noche dormían invitados y logró rodear la batería de la hermana sin despertar a nadie con el estruendo de los platillos. Pero, cuando estaba ya allí delante de la puerta vieja de madera blanca, se dio cuenta:

había olvidado el lapicero para dibujar la manecilla de la puerta y poder abrirla.

Tal vez, a la mañana siguiente, cuando ella despertara, creyera que él no había ido como le había prometido. Debería haberle advertido de que se trataba del boceto de una puerta de madera vieja y blanca, del boceto.

EL CALENDARIO

Nunca lograré comprender del todo este afán por vivir, por mantenerse como especie, por prolongar la historia de esta aventura humana. 

Quizás la respuesta esté en el miedo. 

Sea como sea, unos científicos -en su nuevo papel de sacerdotes- fueron enviados a las ruinas de Xultún, igual que mendigos a los basureros, en busca de algo más antiguo, para contrarrestar, algo así como una carta más alta para hacer frente al envite. Su proyecto era perverso, que los mayas contradijeran a los propios mayas. (Sin duda conocían los argumentos de los sofistas y las trampas de la argumentación retórica).

Dieron con un calendario más antiguo. El fin del mundo no llegaría en el año 2012. Allí estaba escrito. No hacía falta más.

Así lo dejaron.

Yo me pregunto si no vieron o no quisieron hacer publicidad de la inscripción que también encontraron en esas mismas ruinas. No sería el 2012 la última fecha de la especie humana porque el mundo ya había sido destruido antes.

Esto es sólo un sueño.

Como la luz de un sol que aún nos llega y conforta nuestras sonrosadas mejillas, pero que sin embargo hace ya miles de años luz que desapareció para volverse fría, fría, fría.

LOVE IS A GAME FELICITA LA NAVIDAD

Queridos amigos,
Love is a game quiere felicitaros la Navidad y agradeceros que la hayáis paseado por los cinco continente. A todos los que habéis participado de esta lúdica aventura os doy las gracias de todo corazón, de alguna matera os habéis convertido en apóstoles de este nuevo evangelio.
Y ahora, no perdáis ni un segundo y comenzad a amaros, a jugar.
Salud
LOVE IS A GAME SUS CARAS Y GEOGRAFÍAS

Ps: agradecimiento especial a Pedro que ha realizado el vídeo.
Oscar M. PRieto

CUMPLEAÑO DE LOVE IS A GAME

Hoy cumple un año LOVE IS A GAME. Elena y Pedro le han regalado este álbum en el que se

recogen algunos de los momentos más emocionantes de su corta -y aún así, paradójicamente larga-

vida. Un año ya... quién lo diría, parece que han pasado cien... han pasado tantas cosas este año...

hasta me han salido canas. Esó sí, me reafirmo, un año despues: Love is a game. Me reafirmo: el

amor es un juego. Y os animo: JUGAD CON ÉL.

EL VELO

No os engañéis,
aunque sólo veáis dos,
otras seis aguardan tras el pétalo,
el velo amarillo con el que pretende ocultar
su identidad de araña.
Seis más dos igual a ocho,
ocho patas,
no hay duda, se trata de una araña,
es una araña.
Teje, que teje, que teje, que teje,...

NEUTRINOS

Alf.- No te cansas de las cervezas? Quieres probar el vino? Deberías probarlo.

Bukowski.- Cuántas veces te he respondido esta misma pregunta? No te cansas de preguntármelo?

Alf.- Vale, vale, no te sulfures. Yo lo digo por ti.

Bukowski.- Por qué no pruebas tú la cerveza?

Silencio. No incómodo. Silencio de ausencia de respuestas. Sólo el intento de latido de un corazón ahogado que los socorristas intentan reanimar en la playa, sin éxito.

Alf.- Por cierto ¿Te has enterado de lo de los neutrinos? -Bukowski enarca la cejas y pone cara de que no sabe de que le habla. Lleva tanto tiempo encerrado en sus pensamientos que no está muy al tanto de lo que acaece- Sí hombre, que han descubierto que son más rápidos que la luz. ¿Te imaginas todo lo que eso implica?

Bukowski.- No, no me lo imagino. Si te soy sincero, prefiero imaginar a una mujer con los labios pintados de rojo. Además, siendo precisos, no es que sean más rápidos, es que van por atajos.

Sonido de ambulancia. Que llega tarde. El llanto de los presentes se va con el rumor del mar.

MONÓCULO

En el país de los ciegos,
el que lleva monóculo es el rey.