PRÓLOGO

- Sí, lo confesaré, ya que no he podido ocultarlo a su sagacidad. Calzo un número treinta y seis y estos zapatos se los… digamos que se los robé en un descuido a mi amiga Rachilde para asistir al entierro de mi querido Mallarmé. Los revólveres son dos auténticos Browning. Como se podrá imaginar, cargo munición de fogueo, para no abandonar las esferas de los símbolos, y no suelo disparar si no es que me provoquen con un pertinaz tartamudeo o me exasperen con divagaciones sobre teorías estéticas.

Se trata de un hombre con melena lacia dividida en la mitad de la cabeza. Monta bigote delicado. Viste una camisa de papel y corbata dibujada con tinta sobre ella. Estrecha el final de ambas perneras de sus pantalones con pinzas de tender la ropa. Y como complemento de suprema incoherencia, de su hombro derecho cuelga una caña de pescar.

Quieto como una estatua retirada de su avenida, fuera de lugar como un bronce ecuestre de dimensiones naturales en un almacén administrativo, el hombre aguarda una respuesta.

ALFRED JARRY, FUNDADOR DE LA PATAFÍSICA
(Extraído de la novela LOVE IS A GAME)

CERO

Ha llegado al final, que es el principio. El 0, la nada en la que se produce la transformación de los elementos y de las fuerzas.
Ha dejado atrás la última puerta. Silencia los reactores. Inicia las maniobras. Mente concentrada y pulso sereno.
Antes de abrir las escotillas y extender las rampas, repite las palabras del maestro en coraje, al que quemaron en la hoguera:
"Oh dificultades que soportar, clama el cobarde, el veleta, el que carece de ánimo, aquel que tiene la cabeza llena de pájaros. La tarea no es imposible, aunque sí difícil. El pusilánime debe hacerse a un lado. Las tareas fáciles son para el rebaño y las personas vulgares. Los hombres excepcionales, heroicos y divinos superan las dificultades del camino y arrancan una palma inmortal de la necesidad.
Tal vez no llegues a alcanzar tu meta, pero aún así corre la carrera. Invierte tus fuerzas en tan alta empresa. Sigue luchando con tu último aliento"

Es la hora.

UNO

Si algo tiene de molesto la gravedad cero es que las advertencias flotan igual que pelotas de espuma y, allí donde gires, al incorporarte de la última voltereta, te encuentras con ellas, suspendidas en mitad de tus ojos para que no puedas obviarlas.
Al despertar de la siesta, una de ellas le espera. Es lo primero que se encuentra de vuelta al mundo de los despiertos: Una vez que traces un camino, te será muy difícil volver a campo abierto.

Casi todas la advertencias tienen una puerta de atrás por la que eludirlas. El Argonauta se vuelve a dormir. Ya no quedan muchas horas. Es posible que en una semana despliegue la nueva bandera.
Sueña con un caballo que devora a la mujer luna-

DOS

Ni siquiera se preocupó de fijar unas coordenadas en el programador de rumbos. Sabe que no hay otro destino posible que el que elige el azar, ni tampoco mejor viento.
Alguien le habló de la lealtad a los recuerdos. Fue en una lengua del pasado que todavía necesitaba del alfabeto para sostenerse en pie. Lenguas anfibias que, sin embargo, no alcanzaron el peldaño evolutivo de las alas.

La nave se inunda de serenidad en estado líquido. Ahora es consciente de que él y sus perseguidores, cuando lleguen, habrán de pasar por el detector de recuerdos para entrar limpios, y que a continuación, se les entregará una cartilla con hologramas móviles para aprender la correcta utilización de los cubiertos.

Sabe también que ningún cielo es eterno, tampoco el de plástico verde de las tiendas de campaña en las noches de verano en el planeta Tierra.

TRES

Siempre he pensado que algo tuvieron que influir las planicies africanas sin fin. Addis Abeba ¿Se te ocurre un nombre más bello para una ciudad? ¡Ah, si yo hubiera nacido en Addis Abeba! No me mires así. Addis Abeba. ¡Dilo tú! ¡Pronúncialo! ¡Addis Abeba!

- Addis Abeba.

- Sí. Al pronunciarla puedo saborear el orgullo de los reyes etíopes, sentir la velocidad del guepardo, oler el miedo de la cebra y llorar, llorar, llorar por el hambre y la muerte de los niños y los pozos secos.

-Addis Abeba.

CUATRO

Ya ha completado un número impreciso de años luz. Es entonces cuando se le revela una de esas verdades prácticas que suele ser útil en cualquier universo. Ahora ya lo sabe y nunca lo olvidará. Sabe que uno no tiene nada más que decir cuando las palabras que le quedan en los bolsillos no son susceptibles de provocar cambio alguno. Entonces es mejor callar, o irse. Que viene a ser lo mismo.
El problema de la noche singue sin resolverse. ¿Cómo atravesarla, atravesarla cada vez por entero?

CINCO

Una columna de salmos atraviesa el espacio interestelar como una lanza de sonido. Son los cánticos de júbilo y alabanza por la encarnación de un dios:
Gloria a Dios en el cielo y en la tierra paz a los hombres de buena voluntad.
El argonauta ha llegado a la mitad de su viaje, a ese punto exacto en el que desaparece la atracción de la gravedad del mundo que abandonas y aún no ha aparecido la del mundo al que llegas. Es una especie de flotar en el vacio. Lastres e inercias han perdido toda su influencia y el movimiento solo se puede imaginar a costa de una voluntad que se imponga y se quiera en camino.
Bajo su cúpula craneal resuenan los ecos de las palabras del profeta ciego caminando por el jardín:
El ejecutor de una empresa atroz debe imaginar que ya la ha cumplido, debe imponerse un porvenir que sea irrevocable como el pasado.

SEIS

No tiene brújula, pero sabe que en este instante amanece en la Tierra porque percibe un evanescente aroma a frío.
Listo para ser ingerido, aprieta en uno de sus puños un fármaco con forma de cápsula. Es la creacción más avanzada de la Ciencia aplicada, la síntesis de la inspiración, el valor, la voluntad y la locura que movió a Núñez de Balboa, a Roal Admunsen y a Edmund Hillary en su afán y ansia de nuevos océanos, cumbres y polos.
Es consciente de que para avanzar debe desprenderse también de ciertos recuerdos que le son muy caros. Debe desprenderse. Desprenderse. Desprenderse.

SIETE

Es precisamente al atardecer -atardecer, que en el Espacio es pura imaginación, volátil construcción con los restos de los miles de atardeceres que le fueron concedidos en la Tierra- cuando recuerda las palabras del Extranjero:

Si a pesar de todo llegara a haber violentos, pues una vez desaparecidos los más virulentos, los que hasta entonces eran los más sensatos, sienten ganas de estar "a la cabeza" y de dominar, se les da primero una oportunidad para que vuelvan a su primitiva sensatez. De lo contrario, se les detiene en la antepenúltima etapa. Ahí los anclamos. Nunca harán más que ver la tierra prometida, verla en tumultuosos deseos. Alcanzarla, no lo conseguirán jamás.

El argonauta recupera todas estas enseñanzas para cuando llegue al destino propicio y tenga que crear un mundo.

OCHO

Aunque la niebla se espesa hasta el munto de la nata montada, el argonauta intuye que en la parte externa del espacio, siempre más desprotegida, "ángeles en minicar recorren esta noche las bóbedas celestes y el Muchacho Tres Cuerpos muestra su redonda barca, lejos de la multitud".
Todos los desaparecidos del tiempo asisten, como última esperanza, al discurso de apertura del Barón Mordok. "Sol hirviente e hiriente, en selvas de terciopelo. Allí donde se aburre el unicornio y donde niños desprovistos de piel dan gritos al presentir la mordedura de la azucar, allí, hemos de plantar nuestra tienda y mostrar al mundo, al mundo, la belleza de una geografía no mancillada por ningún reflejo inoportuno".
El argonauta, sin embargo, ya no tiene capacidad para engañarse y sabe que se trata tan sólo de un hilo de luz en la retina alquitranada de aquel muchacho que se vació en sus venas una carga excesiva de mercurio y que pervive en la memoria de antiguos radioaficionados, fervientes fans de la Transilvania Broadcasting Corporation.

NUEVE

(El cosmonauta, dentro de la esfericidad de su escafandra, recuerda algo que leyó y que ahora recupera gracias a la circularidad de una memoria no motivada, que da vueltas y vueltas porque los tecnólogos olvidaron introducir en la computadora las coordenadas de un destino posible:
"Los zahoríes, curvados por la ráfaga de viento y de fuego, recorren el mundo llenándolo de gritos desesperados porque el avellano ya no se pliega a la voz del agua. Por otra parte, hombres, ya no queda agua para vuestra sed"
¡Cómo podía imaginar que llegaría un día en el que los números - a los que nunca había prestado demasiada atención- ) fueran los únicos en los que podría confiar!)

DIEZ

Secuencia de cuenta atrás en la búsqueda de otro destino habitable.
-Diez.

ES HORA DE PARTIR

A vosotros, los de corazón limpio y alma generosa, a vosotros los que estáis vivos, amigos, amigos, yo os saludo.
Ciudadanos de Metacosmia, un día de hace tiempo, decidimos abandonar un mundo que se arrastraba infestado por el egoísmo, un mundo en el que el "óxido se había posado en la lengua de los hombres", nuestros semejantes, y había dejado en ella un sabor de ausencias, de pretextos y de distancias, un mundo en el que la vida apenas tenía ya fuerzas para sostenerse, en el que ya no había brazos con valor y fuerza suficiente para empuñar La Espada, en el que nadie creía ya en los milagros.
Embarcamos en nuestra nave interlestelar con el empeño de buscar un espacio en el que vivir a salvo de las mentiras, a salvo de las palabras, con el empeño de encontrar.
Así llegamos a Metacosmia, creímos en Metacosmia, creamos Metacosmia: nuestra utopía, en la que las lagrímas alcanzaron la luz y la misión de nuestros ojos ya no fue nunca llorar, sino ver.
Pero las palabras, infatigables como una araña hambrienta, las palabras, muñidoras de equívocos y trampas, las palabras, fabricadoras de ídolos y dioses falsos, las palabras, asperas maromas o lazos de seda que atan arbitrariamente a deseos y a personas por el mero placer de la confusión, las palabras, aventadoras de humo y de vacío, las palabras, amigos, han dado con nosotros y ya nos atacan.
Puedo oírlas rollendo la madera de los tiernos brotes, chupando nuestra savia nueva.
Legiones de palabras, zapadoras, cavan túneles para derrumbar los muros de nuestra ciudad que nunca tuvo murallas. Batallones de palabras, arietes afilados, golpean para echar a bajo nuestras puertas, las mismas que por estar siempre abiertas nunca fueron necesarias. Escuadrones de palabras, traidoras, evenenan los pozos y meten estropajos en nuestras gargantas.
Es hora de partir.
Ha llegado la hora.
Es hora de partir en busca de otro lugar que sea inaccesible a las palabras. Me llevo conmigo mi utopía, que no es otra que la de llegar a vivir estando vivo, en un ámbito en el que el amor no sea una palabra, vana, en el que la muerte no sea una palabra, oscura, en el que la alegría, no sea una palabra, efímera.
Os dejo con el convencimiento de que un día, quizas con otro cuerpo u otra dimensión o a la vuelta de un sueño planetario, lo encontraré. Lo encontraré porque tengo el valor para continuar la búsqueda.

¡Qué nos os falte el valor!
Hasta siempre
Oscar M. Prieto
Pd: Seguro que volvemos a vernos en otro amanecer.

FRENOLOGIA

Dicen que a partir de los cuarenta uno tiene la cara que se merece. Yo creo más bien que uno acaba teniendo la cara del animal que le rumia dentro. Por ejemplo, no os habéis fijado en que los grandes y poderosos empresarios acaban teniendo cara de tortuga. Si existe una relación entre las cualidades de unos y otros es otra cuestión. Probablemente y según los divertidos estudios de la frenología (si alguien encuentra un cráneo con las señales de la frenología que me lo envíe por favor) si que existe una relación entre la morfología del cráneo y las cualidades "espirituales" o psicológicas del ser humano.

La frenología establece desde las más anecdóticas relaciones entre la amplitud de la frente y la inteligencia!! que hacen revolverse en sus asientos científicos a las grandes eminencias, hasta inquietantes correlaciones entre el tamaño y abultamiento de la parte baja de la nuca y los instintos asesinos y violentos.

Lo que en un principio parecía esoterismo y superstición se ha ido matizando y profundizando con el tiempo, y hoy en día la fisionomía y los estudios sobre su relación con el carácter y el temperamento son objeto de estudio e interés en diversos ámbitos...

Ojos muy separados: extroversión, impulsividad. Muy juntos: introversión, capacidad de análisis. Frente huidiza: sufrimiento interiorizado. Mentón pronunciado: tenazidad, imposición...etc.

Seguramente con el tiempo llegaremos a la "culología", porque sí, es en el culo en dónde se refleja de forma más innata e inconsciente nuestra personalidad, porque no lo vemos nosotros y lo ven los demás!! porque resume nuestro aposentamiento en el mundo, nuestra sensualidad y nuestros miedos, nuestra vitalidad o nuestra indolencia, nuestra rabia o nuestra perpetua búsqueda de cobijo. Porque el culo es la cara oculta...

POr sus culos los conoceréis...

ciao, Patbell.

REALIDAD O FICCIÓN

Entrar en el debate sobre si es la ficción la que copia de la realidad o, por contra, es la realidad la que encuentra inspiración en la ficción, resultaría demasiado fatigoso para estas tempuraturas, además de la excesiva transpiración que exigiría.
Si quisiéramos entretenernos con un debate realmente jugoso, mucho mejor sería el que se centra en la propia cuestión ontológica, esto es, la que se pregunta por la auténtica realidad de la realidad o, dicho de otro modo: ¿qué es más real, la realidad o la ficción? La respuesta más discreta en mi opinión es que depende, pues habrá realidades muy poco consistentes, casi fantasmas o apenas sombras y habra ficciones con la una rotundidad de ser semejante a un muro de hormigón.
Pongamos un ejemplo tan sólo ¿Quién es más real, Ulises o toda la lista de los Reyes godos? Esta pregunta ya se la hace Unamuno en Niebla o, mejor dicho, Augusto Perez, protagonista de dicha nivola, le pregunta al mismo Unamuno sobre quién es más real el simpar Don Quijote, personaje de novela, o el genial Miguel de Cervantes, autor y creador del mismo.
Augusto Pérez tiene clara la respuesta y Unamuno la teme, teme que no seamos nada y que este mundo no sea más que una ilusión. Pero eso ya es otro tema. En realidad esto era la introducción para lo que iba a escribir hoy, pero en vista de que me he alargado demasiado, lo dejaré para el próximo, que comenzaré 'in media res' para no perderme en introducciones.
Por cierto, leo en primera página en un periódico, a cinco columnas: "Los alergólogos amenazan con una segunda primavera" ¿Habéis leído alguna vez titular más sobrecogedor e impactante?
Salud

Oscar M. Prieto
Pd: ¿Qué frutas son más reales, estas de Cezanne o las de los tristes fruteros de vuestras casas?

LA VISITA

POR circunstancias que desconozco, quizás por el ruido de los cazas rompiendo el cielo de León, hoy mismo he ido a visitar el Palacio de Linares de Madrid. Eso sí, a las diez de la mañana.

Siempre he sido una curiosa de los fantasmas, no tanto de los que sobrevuelan las conversaciones snobs o las azañas de salón y vino español, sino más bien de otros como el Fantasma de Canterville, un fantasma patético y trasnochado que no consigue atemorizarse más que a sí mismo, o el fantasma delirante de la Anabel Lee de Poe y amor perdido del gran Santiago Auserón.

Desde luego, puestos a vagar como alma en pena, nada como los salones del Palacio de Linares. Como en la Peste Roja de Poe, los salones se suceden en laberintos de madera y terciopelo rojo, en pasillos de ajedrez que te envuelven en un silencio de sol que agoniza.

El Palacio tiene algo de la consistencia oblicua de las pesadillas, de siniestra casa de muñecas, o de antiguo miedo a habitación cerrada. Pero sin duda, es un buen lugar para sentirse a salvo.


Miro por la ventana y veo los fantasmas del pasado recorriendo las calles de Madrid bajo un frío inesperado. Autobuses espectrales recorren la Castellana recogiendo moribundos, y de pronto... me parece oir algo en la habitación de al lado...sí, estoy acompañada!!, es el fantasma de Luis Escobar en "la Escopeta Nacional" que me invita a tomar un té...me voy antes de que llegue una tal Patbell que viene a visitar el Palacio, CURIOSOS!!

Patbell.

DE VIDAS, IDEAS Y RETRETES

Si pudiéramos dividir la sociedad en tres grandes parcelas o campos, por ejemplo, Seguridad, Economía y Cultura-Espíritu, podríamos diferenciar con cierta facilidad, y además graduar los distintos regímenes y opciones políticas, atendiendo al grado de control que ejerzan sobre cada uno de estos sectores.
Así, en uno de los extremos situaríamos el liberalismo, por reservar para sí exclusivamente el monopolio de la violencia, legitimada para garantizar la libre circulación de bienes y de ideas, es decir, sin intervernir en la economía y mucho menos en la cultura. Y en el otro extremo se encontraría el comunismo totalitario que intervendría y controlaría los tres campos -de ahí el adjetivo totalitario-, reservando el monopolio de la violencia, pero en este caso, para asegurarse de que la economía y el pensamiento y creencias de las personas así como sus gustos son acordes con los que el partido dispone.
Dicho lo cual, reconozco que no es de extrañar que el camarda Llamazares se haya volcado en la red, y se dedique a mitinear en Second Live, tal vez con la ilusión de que en esa su segunda vida, alguien más le haga casa o cobren un brillo y un vigor nuevo sus ideas, del que en la vida carnal carecen.

Leo en la prensa que se convocan manifestaciones, mítines y contramanifestaciones y quema de banderas en esta Segunda Vida. Inmediatamente recuerdo un artículo de Don Miguel Unamuno en el que habla que nunca ha encontrado mayor nivel dialéctico que el que se puede leer en las puertas de los retretes, y que tal vez se daba al momento de concentración el hecho de que las vindicaciones que allí pueden leerse en ocasiones rocen la genialidad.
Unamuno, a quien le tocó vivir una época procelosa de la historia de España, era de la opinión que no estaría mal que el odio entre los españoles y las arengas políticas se circunscribieran a tales momentos y lugares.
Y yo creo que sin duda esto favorecería la convivencia, como también el tránsito intestital.
Salud
Oscar M. PRieto

TERCERA LIVE

Admitamos que la mala suerte, la ciega injusticia, la maldad congénita en nuestros semejantes y también, -no está mal un poco de autocrítica- cierta dejadez y holgazanería por nuestra parte, nos han conducido a un estado de postración y necesidad que hace que nuestros días se asemejen al paisaje desolador de un valle de lágrimas, que por saladas, baldan la tierra y la convierten en páramo yermo de amor y bienestar.

Entonces, nos encontramos con la posibilidad de una segunda vida que nos permite dejar nuestra mochila de dolor y de palos. Sin duda, estaría justificado abandonar la que hasta ahora era la única y primera y dedicar nuestros desvelos y mejores intenciones a esta nueva. Poco importa que se desarrolle en una pantalla, pues esta carencia se ve de sobra compensada por la igualdad primigenia con la que todos llegamos a nuestra "Second Live". Allí todos estamos dotados del mismo equipamiento, las mismas herramientas y las mismas oportunidades.
"¡Por fin una sociedad en la que reina la igualdad!" Gritarán algunos entre ardientes lágrimas emocionadas.


Será cuestión de tiempo que vuelvan a darse las mismas diferencias de aquella otra vida desterrada. Porque la diferencia es la hija primogénita de la libertad y la libertad es la condición "sine qua non" de lo humano. La igualdad, por contra, es entelequia que no existe en la naturaleza, la igualdad es la gran patraña con la que a toda costa intenta convencerse quien teme desarrollarse como ser libre, quien teme en definitiva la dinámica interna de la propia vida.
No os extrañe que al cabo de un tiempo, no mucho, estas mismas plañideras creen detro de su segunda vida una "Tercera Live", a ver si allí hay más suerte.
Salud
Oscar M. Prieto

SEGUNDA VIDA

Quien dijo que sólo se vive una vez -y lo dijo para atreverse a hacer alguna tontería- no había llegado al siglo XXI.
Ya no es así. Ahora se vive por lo menos dos veces o, más exactamente, se pueden llevar dos vidas. Una, la de aquí, la de siempre, la que arrastra tras de sí milenios y millones de años, de biología y de historia y otra, la nueva tentación del maligno, que se desarrolla en una pantalla.
El fenómeno se llama "Second Live" y causa furor en la red. No necesito de un conocimiento profundo del mismo para saber que será un éxito sin precedentes, una auténtica revolución en el sentido más estricto del término. Tal es la insatisfación y el desencanto que supone la vida cotidiana para muchos, que sin duda creerán encontrar en Ésta cibernética todo aquello de lo que la otra les priva injustamente.
Intencionadamente, al hablar de ambas vidas no he utilizado para distinguirlas los calificativos de 'real' y 'virtual'. Ni siquiera, cuando sólo había una vida hemos estado seguros de que fuera real. Y si no que se lo pregunten al Segismundo calderoniano para quien la vida y el sueño no tenían distinción, o dedicad alguna tarce a leer la teoría ontológica del genial Berkley, que estaba convencido de que lo que llamamos el mundo real no es más que un sueño de Dios.
Mejor que 'real' o 'virtual' para distinguir una vida de otra, podemos hablar de la que nos tomamos más en serio y la que menos nos importa. No tengo la menor duda que la vida que ahora es segunda en poco tiempo, para muchas personas será la primera y única de ellas.
El tema me parece lo suficientemente jugoso como para seguir hablando de ello en días sucesivos. Hoy no, que tengo sueño.
SAlud
Oscar M. Prieto

DE BOTANICA

Hace poco tuve un par de orquideas a las que bautizé con el nombre de Talitha y Paul Getty. Las cuidé como si fueran mis hijas, pues me habían hablado de la fragilidad de estas flores sofisticadas y silenciosas que convirtieron mi cuchitril en un hall del HOtel Urban.

Sin embargo, irremediablemente, a los pocos-muchos días se me murió Talitha. Supongo que de una sobredosis de agua, como plegándose al destino fatal de su antecesora millonaria. Al poco tiempo murió de pena Paul, desagradecidas...

Tengo también un poto que me acompaña desde hace varias mudanzas. No hay quien acabe con él. Cuanto menos le dóy más me quiere, le dan igual calefacciones o corrientes de viento, sequías o rincones húmedos, creo que en el fondo sabe que no podría vivir sin él, un amor incondicional...

MI vecina tiene unos naranjos enanos que son la envidia del barrio, aunque mis plantas colgantes como lágrimas de ciénaga no se quedan atrás. Sé que las miran con deseo los paseantes, cualquier día me abandonan por otro...

En mi vergel particular tengo cactus que no pinchan y dan flores inesperadas como si fueran un rosal, tengo una planta mutilada que ha resultado la más bonita, alguna maceta vacía de flores que no llegaron a ser, y siempre dispuesta algo de tierra fresca por si se me ocurre plantar un árbol que me deje ver el bosque...a lo lejos.

ciao, Patbell.