ODISEO

Ese había sido el pacto:
devolver a mis compañeros, a los que había transformado en cerdos, la forma humana y dejarnos partir, a cambio de pasar un año con ella en la isla.
Como yo llegué solo y parto también solo, no me veo obligado por un año. Y parto antes de que despierte Circe.
Por suerte llevo maromas en el barco para poder escuchar a las sirenas sin peligro.
Pero, ahora, que casi ya amanece, me pregunto ¿qué emoción tiene oír los cantos de sirenas sin riesgo alguno?

LA FLOR ANCLA

Lo había leído en un libro de aventuras. Estaba advertido. No me pilló por sorpresa ni tampoco desarmado.
Suele suceder que al abandonar una isla desierta, ciertas flores que se agostan en ausencia de mirada humana, ofrecen sus mejores colores al viajero a punto de partir, como tentación y ancla para que no se vaya.
Al verla llegar a la playa, descendí del barco. Es cierto que me emocionaron sus súplicas carnívoras. Mas yo saqué la espada y la corté de un tajo, limpio, certero.
Crueldad?
No, ternura.
Ahora ya me puedo ir.

REGRESO

Había que seguir.
Pero quién sabía a dónde.
A dónde ir, después de aquel tesoro?
Después de la isla.
Entonces recordó, quizás la voz de su abuela.
Y decidió enviar dos gaviotas.
Pero las gaviotas nunca regresaron.
Es más, el mistagogo siempre supo que las aves no regresarían.
Pero no le importaba porque tenía el valor de un símbolo, de un mito o de pura memoria.

OTOÑO,

Otoño, y otros caminos hacia la primavera

SUGERENCIA

sugerencia para septiembre

AGOSTO

ventana de interior con color de mar

24 de julio

sol y sombra

COLOR

color vegetal

CALOR

dalia

SUMMERTIME

la invasión de las mariposas

Y FIN (X)

Era verdad, allí estaba, al final del arco de iris, el tesoro: una olla repleta de monedas de oro, tal y como revelaba el cuento.
o son de chocolate?

Post scritum:
queridos campañeros de viaje, después de casi tres años dando tumbos por este universo al que hemos llegado, Patacosmia, es hora de echar una siesta. No sé si Rafa tiene algo preparado para entrenenernos este verano, yo me tomo un descanso. Por cierto, vamos a llegar ya a las 50000, desde todos los lugares del planeta Tierra.
Un abrazo.
Salud

EL TESORO (IX)

Me encontré con el sueño. Me detuve a hablar con él. Me quedé domirdo. Una araña tejiendo su tela me despertó. Me despertó la araña y la misma voz que por altavoz avisa de la recogida de los viejos colchenes de lana, pero que en este caso advertía de que el arco de iris acaba de salir.

Entonces, corrí, corrí sin tropezar, sin pensar, sin memoria pasada y también sin esperanza, hasta que lo vi, al lado de un árbol.

EL MENSAJE DERECHO. Y CASI FIN

El segundo mensaje dice así:
" No temas porque el día se haya ido. Nadie ha encontrado nunca su tesoro,sin pasar la prueba de la noche en el bosque. Busca algo parecido a un club de jazz. No te será difícil. Abundan en los árboles. Pero, no lo olvides, sólo te servirá aquel en el que oigas desde fuera dos trompetas que suenen como las trompetas de alguien que ensaya en un parque las escalas y un amago de canción. No entres. Sigue recto y confía en que el amanecer devuelva la lluvia y con ella el arco de Iris. Es la hora del valor y de la fe en que también lo imposible tiene su lugar".

DOS MENSAJES CIFRADOS. EL IZQUIERDO (VII)

Al descender de la barca,
en la playa me encontré con dos mensajes clavados en dos postes clavados por el mismo impulso en la arena -uno a la derecha y el otro a la izquierda- por medio de los cuales yo debía pasar.
Alguien, me dejaba las claves.
Otro alguien también dejaba claves a otro que aún no había llegado.
Sabía que sólo un juego de ellas me conduciría y que el otro me extraviaría sin remedio. Y lo mismo le sucedería al que llegara después de mí si yo me equivocaba.
Debía de acertar con mi elección. Algo más que un error estaba en juego.
Un tesoro.
Una muerte.
Como nada en su forma externa ni en su disposición, ni siquiera en el modo en que el clavo los atravesava, aparentemente sin provocar dolor, indicaba cuál de los dos alfabetos -el izquierdo o el derecho- estaba reservado para mí, cuál de los dos alguien me había dejado, me decidí a leer ambos.
Miré a ambos lados.
Nadie.
Miré a ambos lados.
Me decidí por el izquierdo.
Dice así: "Id a cierto sitio y haced ciertos tratos con ciertas personas del modo que parezca oportuno"
Quizás.
Sin duda se trata de claves cifradas. Pero creo que no son para mí.
Huelen a sicario, a monarca soberbio y a Papa humillado.
Miro a ambos lados.
Nadie.
Desclavo la otra.
Dice así:

TRES VECES PRONUNCIÓ (VI)

No había pronunciado por tercera vez...
... fue Akenatón quien descubrió que los elixires y tragedias, para que surtan efecto o acaezcan, deben ser pronunciados por tres veces, consecutivas. Nefer, Nefer, Nefer, debía pronunicar para comprender su belleza...
No había pronunciado por tercera vez la palabra tesoro cuando un arco en el cielo le señaló el camino y el color.
A veces, la fortuna se presenta así,
antes de que nos demos cuenta.

EL TESORO (V)

Fugaz, como un barco veloz,
veloz como una lancha,
un pensamiento,
un deseo,
me cruza la mente, cruza el mar.
A las cuatro de la tarde,
como un calambre, como el hambre repentina,
como la sed de alcohol en la garganta:
Iré en busca del tesoro.

EL BUZO (IV)

Un buzo me sigue, me persigue.
Lejos de contrariarme, me lo tomo con alivio, como un regalo.
No es bueno hablar solo durante tanto tiempo.
Cuando le intuya cansado, le invitaré a subir a tomar el aperitivo.
También echo de menos a los pájaros, urbanos o de campo, no me llevo bien con los marinos, sobre todo en esta época en la que están muy retozones y cantan y cantan y cantan.
Debí traerme conmigo el olivo,
pero estaba gritando
y me hubiera delatado al subir en la barca.
Sin duda me hubieran denunciado a las patrullas que contralan el contrabando de olivos, de pájaros y de conversaciones.

PARAGUAS (III)

Después de todo, no se está mal en el mar.
Aunque debería haberme acompañado alguien,
para no mojarme.
Porque estas nubes traen lluvia.
No lo dudéis.
Y la compañía de la voz de otra persona, puede ser más impermeable que la tela de un paraguas.
Pronto dejaré de ver tierra.

SINESTESIA (II)

Oigo voces que están demasiado lejos para poder oírlas.
No sé si me llaman, si me insultan, si me increpan.
Pero gritan.
Aunque yo no los oiga, sé que gritan.
Los veo gritar.
Desde la orilla, ellos.
Desde mi barca, yo.
Los veo gritar.
Adiós, les digo, sin que puedan verme.
Pura sinestesia dominical.

LA BARCA (I)

Agotado por el amor y por la lucha,
los besos, los duelos, las batallas,
los atardeceres también
y algunas alamedas,
cogí una barca y me eché al mar.

¿QUIÉN HA GANADO?

Con el toque de la última fanfarria, nativos, visitantes y profesionales, fueron poco a poco abandonando el recinto, hasta que éste quedó desierto -si exceptuamos a coleópteros, reptiles y pequeños roedores-.
Quien más, quien menos, regresa a su casa o va en busca de su próxima cita, con una sensación indefinida, sí, de indefinición, de ambigüendad, de.... y al final, cómo han quedado las cosas? ¿Quiénes han ganado? ¿Qué conclusiones debemos sacar?
Y yo les comprendo, porque después de todo un día de justas y de ajustes no podemos asegurar quiénes son vencedores y quiénes vencidos y nos volvemos sin ninguna conclusión que nos alivie el hambre o la sed.
Tal vez, el único duelo en el que se puede hablar de vencedor es el que han disputado Heráclito de Éfeso y Parménides de Elea, pues, aunque sea con muy poco margen, todo fluye.

JULIO VERNE

Al principio
-como por otra parte sucede así con casi todo-,
uno comienza por no comprender.
Se trata de un momento... digamos delicado. Unos siente pánico, otros unas ganas tontas de llorar o reír, indistintamente, otros imaginan un nuevo caminar, ... y algunos esperan pacientemente a que se defina la imagen en la pantalla.
Por suerte, no pasa demasiado tiempo para que las sinapsis se calibren conformes al nuevo formato y los centros cerebrales legítimamente asignados -es decir por elección puramente democrática- comiencen a desencriptar los datos empíricos que los sentidos recogen de este mundo conformado por colores y tamaños distintos de los acostumbrados.
(Os aconsejo que en esto no hagáis nunca juicios de valor)
Ciertamente, uno se puede ir haciendo una ligera idea. Pero todo se aclara cuando, al llegar, después de frotar los ojos varias veces para ver si pasa el efecto de las gotas de colirio, alguien te entrega el siguiente folleto:
Fiesta de Bienvenida a Julio Verne que regresa de su Viaje a la Luna.
Entonces sí, de pronto todo está mucho más claro.

Ps: Muchas felicidades, Rafa!

LA CASA DE CHOCOLATE

Sí, ahora está claro, las gotas de colirio han sido el agente transformador.
Sin embargo, ignoro, si lo que ha cambiado es el mundo -objetivamente- o mi mirada -subjetiva-.
No se trata de una cuestión de escala o de perspectiva. Si así fuera, ni siquiera dejaría constancia de ello en la bitácora.
El mundo, ahora, se me presenta o conozco, con las estructuras metafísicas de los cuentos y su lógica literaria, sin olvidar las técticas de construcción de puentes y canalizaciones.
Esta es una prueba.
Al fondo, la casa de chocolate.

GOTAS DE COLIRIO

Por más que se trate de la misma puerta por la que uno decidió un tarde irse -o le llevaron a la fuerza o con promesas-, uno nunca regresa al mismo espacio o amor del que se fue. Como tampoco regresa nunca la misma primavera y aquellas golondrinas murieron hace ya generaciones.
En realidad no se podría afirmar que exista siquiera la posibilidad de regresar, uno mismo, el mismo que se fue.
No, creo que no es posible.
Salvando esto, tal vez fueron las gotas de colirio que se había echado en ambos ojos antes de salir de nuevo a la luz.
El caso es que todo le parecía más pequeño.

EL MISTERIO (2)

Se vistió con túnica de negro Armani y lloró.
La buscó en todos los lugares propicios para amarse.
Pero no la encontró.
Desesperada.
Imposible encontrarla.
Core, su hija, la muchacha, no se hallaba en la superficie del amor y de las cosas. Dejándose llevar, había descendido a las entrañas, con promesas de calor y de brisas amables y de ríos poco caudalosos.
Pero nada puede permanecer oculto demasiado tiempo. Es una Ley no escrita.
Alguien la vio. Los vio. A ella y a su amante, Hades.
Se lo dijo a la Madre (por esta delación fue recompensado). Y quien todo lo ve, Helios, el sol, se lo confirmó bajo presiones.
Si no regresaba -amenazó- no volvería a florecer la vida sobre la tierra.
Y los dioses reunidos la creyeron porque eran los dominios de ella.
Regresaría, de acuerdo -convencieron a Hades, o al menos eso pareció- con la condición de que no probara bocado del mundo subterráneo.
Ya estaba en la puerta la muchacha, comprobando la dirección que debía tomar para volver a casa con Deméter, su madre protectora, cuando ...-¿quién puede saber si por hambre o por rebeldía o quizás por lujuria?- probó una granada que traía de abajo.
Violó la única condición pactada en el acuerdo.
Y entonces descendió, de nuevo.
¿Para siempre quizás?
Este dato lo ignoro.

EL MISTERIO

Ella ha dejado la almohada en la cama para que crean que sigue durmiendo. Pero se ha escapado tras su amante.
Desciende al Infierno. No le importa.
No se perderá en el dédalo de galerías que conducen hasta él.
Mientras, arriba, en la superficie, todo está cubierto por un cristal de hielo.
Su madre, al despertar, se ha dado cuenta del engaño.
La busca, a voces, desesperada, a la luz del día.
Hasta que no aparezca no habrá más vida.

LA BOCA (9)

El misterio que suena en el bolsillo,
nuestra historia,
comienza aquí: en la boca del Hades, del Infierno.
O no exactamente aquí,
pero por aquí,
por esta boca,
puerta,
deberemos pasar,
si queremos salvarnos.
Nadie nos puede asegurar que podamos regresar.
Ni siquiera sabemos si querremos hacerlo.

INDECISOS (8)

Algunos,
los menos,
a mitad de camino quisieron dar la vuelta.
Tal vez porque dejaban mucho atrás,
todo lo que conocían,
quizás porque llegaban rumores de que el gobierno en el exilio también había sido derribado, o se había vendido.
No hubo piedad para ninguno de ellos,
arrepentidos, indecisos o...
de pronto iluminados.
Esta noche, volverán a salir las ordas de sedientos a la caza.

OIGO A ALGUIEN LLEGAR (7)

El miedo nos lleva, en ocasiones, a ser protagonistas de acciones u omisiones que mueven a vergüenza. El miedo es capaz de hacer que nos avergonzemos de nosotros mismos y aún así... el miedo puede vencernos, nos vence con demasiada frecuencia... para alguien tan valiente como tú y como yo.
Es cierto que habían hecho un juramento, sobre la tierra -nada más sagrado-, en mitad de la noche -nada más secreto-,...
Habían jurado que nadie abandonaría, pese a las tormentas, las heladas, el hielo y los estremecedores cristales de nieve, pese al viento iracundo, nadie abandonaría.
Esta vez fueron ellos. Pero... pude haber sido yo, o tú, bien lo sabes. Fueron ellos los que se sintieron atenazados por el miedo y rompieron el juramento -sólo ellos saben con cuánto dolor- y huyeron.
Los esbirros los detuvieron antes de que pudieran cruzar el ecuador, no les dio tiempo siquiera de alcanzar la latitud del trópico de cáncer.
Ahora están expuestos como escarmiento, en sus propias jauaas de óxido y metal oscurecido por el llanto y la vergüenza, para meter más miedo.
Pero...
oigo a alguien llegar y le suena un misterio en su bolsillo...

PERIHELIO (6)

Acabo de volver de un viaje fascinante a través del plano de la eclíptica de la órbita terrestre. Me fui sin despedirme -no había tiempo para despedidas ni besos ni humos de viejas estaciones-, con una pequeña maleta de mano, para llegar puntual al perihelio:

el momento en el que la Tierra está más cerca del Sol, siete millones de kilómetros más cerca, por pasar al lado de uno de los focos de la elipse.

Podéis creer si os digo que no percibí en los habitantes de este planeta ninguna emoción reverencial por el suceso!

Creo que no se dan cuenta del viaje que realizan cada día colgados de este espacio inmenso. Hasta pienso que son incapaces de verse girar sobre sí mismos y trasladarse. Y aunque no tengo pruebas para ello, tengo la intuición de que ignoran por completo -al menos en los actos cotidianos de sus días y en sus oraciones- la inclinación de su eje y el milagro de las estaciones.

Tal vez sea esta la razón por la que tantas veces se les ve tan tristes.

Si he tardado un poco más ha sido por el genial atasco que había provocado la Luna llena más grande del año, la de enero.

PRECEPTOS (5)

Ha desempolvado los preceptos del viejo manual que guarda en la cámara secreta.

Si el príncipe debe elegir entre ser amado o temido, es preferible que le teman para que le respeten.

Sólo así conservará el poder y mantendrá lo Stato.

Esta noche lo han pagado caro los hijos de los árboles.

PROMETEO ENCADENADO (4)

Cuando ya todo estaba dispuesto, las órdenes cursadas
y el General Invierno iba a emprender su marcha,
sorprendido,
al ir a dar un paso al frente, sintió que no avanzaba,
que no se movía.
Lo intentó de nuevo, con más ímpetú.
Nada.
Allí seguía quieto.
Entonces se dio cuenta.

A quién no le ha pasado esto antes de tomar una decisión difícil?

CENTROS DE COMUNICACIONES (3)

El General sabe como actuar.
Sabe que no hay triunfo posible si no se toman antes los centros de comunicaciones.
Y obra en consecuencia.
Escuadrones de cuerpos especiales se dirigen allí.
Pronto nada escapará a su control.


¿Nada?

ENCUENTRO (2)

Su guardia pretoriana de árboles helados y tiesos ha sido testigo del encuentro.
Su lealtad es total y permanecerán mudos.
Ningún ser vivo en kilómetros a la redonda.
(¿Están seguros de esto?)
Le ha pedido consejo
y el consigliere, durante unos pocos pasos caminando a su lado,
le ha dado su opinión, no ha tenido miedo.
Después... sólo quedan huellas, pisadas de uno de ellos.
Qué ha pasado?

YA (1)

No hay duda.
Es él.
Ya está aquí.

TRASPASO DE PODERES (0)

Puntual, como cada año, ha llegado a la cita.
Anunciado por sus heraldos de hielo y de nieve,
por las noches estremecedoras.
Sin embargo, quizás una leve sonrisa se le escapa de los ojos -fríos?- antes de estrechar la mano.
El traspaso de poderes se desarrolla en un clima de coordialidad.
Otoño e Invierno son viejos amigos, se conocen desde siempre y no tienen inconveniente en posar juntos para las camaras, sobre el puente.
Se inicia la nueva hégira.

GALERÍA DE VERDES ( y FIN)

El último en claudicar fue el nogal de Papá Noel.
Ahora ya los tiene todos, salvo los inquebrantables y perennes, a quienes, por otra parte, tampoco deseaba.
Con cierto retraso, pero con tiempo, antes de que el nuevo tirano llegue a desposeérle también a él de su fugaz imperio, cíclico, estacional, el Otoño, contempla su triunfo -cruel, grandioso e implacable- en la Galería donde pervivirán los verdes.
Sólo en su Galería y en la memoria de los hombres.
Hasta la primavera.

LA VENTANA ESTELAR (14)

Desde su ventana estelar,
sin que se le altere el pulso que le anima,
contempla el progreso de la debacle
y anota en su libreta los premios y castigos para sus tropas.

EJECUCIÓN (13)

La orden es tan clara como expeditiva,
tan asombrosa como cruel.

Y han comenzado a ejecutarla.

LA PROHIBICIÓN (12)

La ofensiva está preparada para el amanecer del Día de Difuntos.
Esta misma mañana.
Los escuadrones desplegados, lobotomizados para impedir la afloración de cualquier sentimiento, máxime los de piedad o compasión, se detienen sin embargo ante la prohibición.
Detenidos.
No saben que hacer.
Tampoco lo saben las nubes veteranas, curtidas en otras embestidas.
Alguien debe regresar a consultar qué hacer.
Pero nadie se atreve.

CHIVATAZO (11)

Él conoce la pasta de la que estamos hechos.
Sabía que tarde o temprano alguien cantaría.
Ni siquiera a tenido que pagar mucho por ello. El precio se puede considerar que ha sido bajo.
Tan sólo le ha pedido que la cita tuviera lugar en un lugar apartado y mejor de noche.
"Si no es posible de noche, me conformo con que sea al atardecer" -le había dicho.
Y el Otoño sonrío antes de colgar el auricular.
Se acaba de ir. Todavía no es consciente de la vergüenza que llegara a sentir por lo que acaba de hacer.
Se ha convertido en un delator.
El Otoño sonríe -quizás, no sin cierta amargura- mientra lo mira perderse en la tiniebla. Conoce la pasta de la que estamos hechos.
Y ahora ya tiene también la información que le faltaba.
Nada lo detendrá

EL PRIMERO EN CAER (10)

Era cuestión de tiempo.
Una de las partidas enviadas dio con uno de ellos.
Los demás pudieron escapar. Pero éste, este no pudo.
O quizás se dejó atrapar para que los otros, los suyos pudieran huir.
Era cuestión de tiempo.
Y así lo llevan, sujetado por la argolla de hierro a la madera, para ser interregado por el mismísimo Otoño, que no quiere más fallos, ni va a consentir ningún retraso.
Cuánto tiempo más habrán ganado los otros?
Poco.
Muy poco.
Pero se aferrarán a él, por muy poco que sea.
Así lo quiere la vida.

CIELOS ESTREMECIDOS (9)

Un estremecimiento recorre los cielos.
Ni siquiera la luz serena del atardecer es capaz de serenar los ánimos.
Sol vano.
La noticia se ha extendido entre las nubes con la velocidad del rayo y ninguna puede dar crédito a las órdenes que acaban de llegar.
Ninguna?
Las veteranas de lejanas tormentas recuerdan que el Otoño es capaz. No sería la primera vez.
Ni será la última.
Aunque cada vez que sucede, no deja de ser una tragedia.

EL CHAMBELÁN (8)

No esperará más.
Las delicadas conexiones que mantienen activo su cerebro no lo resistirían.
Ha tomado una decisión y será implacable y sordo.
Hasta las últimas consecuencias.
Desterrada para siempre cualquier intuición que se asemeje a la compasión.
El Otoño manda llamar al Chambelán para que transmita sus órdenes a los cielos.
Hacia ellos vuela ahora.
El Chambelán.

VA DANDO FORMA EN SUS ENTRAÑAS (7)

Día y noche los pasa encerrado en su cámara de información.
A cada segundo llegan comunicaciones desde los cuatro puntos cardinales de su vasto Imperio.
Ninguna le informa de su paradero.
Ni del traidor que la ha ayudado a que escapara. Porque no tiene dudas: hay un traidor.
Poco a poco, el otoño, en su soledad,
va dando forma en sus entrañas a la venganza.

ESPÍAS (6)

El retornado Otoño, una vez recuperados todos los símbolos del poder, no así los de la gloria, mandó enviar espías y subastadores a todas las alcobas, tabernas, lechos y rincones propicios para el amor y las confidencias.
No olvidó ocuparse de algunas alamedas, simpre tan dispuestas hacia la piedad.
Debían encontrarla.
El precio por no hacerlo, ya lo conocían.

EL DIRECTORIO (5)

Sin embargo, el viento sopló sólo por una noche. Tras la noche, el viento dejó de soplar.
Nadie puede escapar a su destino.
Que se lo pregunten al soberbio Edipo: hubiera cambiado palacios y reinos a Yocasta y a todas sus amantes, sin dudarlo, si al menos lo hubiera decidido él. También a su hija Antígona en el exilio de Tebas, único consuelo para sus ojos ciegos.
El Directorio dictó sentencia y el 18 de fructidor, al rey le cortaron la cabeza.
Qué será ahora de su hija, la princesa, Margarita?

LA FORTUNA RUEDA UNA NOCHE MÁS (4)

En esos días revolucionarios desaparecen todos los controles y contrapesos y la maldad más vil vaga a sus anchas por venas y arterias.
Hasta al punto de que en la estancia donde estaba detenido el Rey ,en espera de su próximo destino, alguien dejó la ventana abierta para que durante toda la noche escuchara el girar de las estrellas, el canto del gallo del vecino durmiente y el vuelo de los cuervos entre las distintas choperas.
El Rey, sin embargo, lo que oyó fue un giro más de la rueda Fortuna.
Cuando quisieron llevarle al cadalso alguien llegó corriendo, sin apenas oxígeno, y gritó desfigurado:
Deteneos!
No se puede subir la fotografía!
Está dañada o su formato es desconocido!

No hay que olvidar que se trata de la ejecución de un Rey, ...,no puede resultar tan fácil... después de siglos de tradición.

EL REY (3)

El padre de la hermosa princesa atrapada en la alambrada ofreció su reino para salvarla.
No era suficiente.
Entonces, el Rey, su padre, en un gesto de dignidad que redimió su vida entera,
entregó su cabeza, purpurada.

LA ALAMBRADA

Desde su nacimiento siempre había tenido la intuición de que su belleza iba ligada indisolublemente a su tragedia.
No dejó, sin embargo, que esta revelación, que a otros hundiría o tornaría su ánimo melácolico o flemático, afectara a ninguno de sus días y fue feliz hasta el extremo.
Hasta el preciso extremo de aquel campo de trigo por el que huyeron todos sus familiares y pares.
Ella quedó atrapada en la alambrada.
Nunca más bella que en ese instante en el que se unió a su destino.