YOGAAAA

DESCUbrí el yoga en Londres. En un gimnasio de pOrtobello en el que caí como en tela de araña. En el yoga al principio te entra la risa, sobre todo si las instrucciones del profesor son en inglés mezclado con sánscrito: "NAMASTÉ", "SABÄSANA"!!, "like the sun at sunshine"!!, si además el cuerpo está lleno de gestos estereotipados y contracturas añejas que se resisten a desaparecer, y si estás rodeada por un grupo de personas en mallas y con los pies descalzos, haciendo figuras imposibles a lo EScher con sus cuerpos jadeantes.

Hay diferentes tipos de yoga, ahora lo sé, yo empecé con el ASHTANGA YOGA, es un yoga muy físico en el que haces un trabajo corporal muy intenso, casi acrobático en algunos casos (los más avanzados), con una constante respiración profunda parecida a la de Dar Vather en La Guerra de las Galaxias. La sala dónde se practica se caldea previamente, el calor favorece la elasticidad y tonicidad de los músculos, así cómo la hiperventilación de las fosas nasales y los pulmones. La respiración es importante. En general no somos conscientes de que respiramos, pero sobre todo no somos conscientes de que no respiramos la mitad de las veces. Las tensiones y las emociones comprimidas nos mantienen sin darnos cuenta, en una semi respiración cortada que nos embota la cabeza.

El yoga está de moda, y en algunos casos me he encontrado a gurus somnolientos que, como budas en nirvana, te invitan a hacer el mono en la selva new age.

TAmbién he encontrado grandes profesores silenciosos y elásticos que te llevan directamente a las posturas sagradas, dónde el cuerpo a 40 grados de temperatura (BIKRAM YOGA), es capaz de alcanzar la belleza y la serenidad en medio de la turbulenta realidad. Así, te encuentras en la fuerza y la humildad de la postura del "guerrero", aceptas la intimidad del "perro que mira para abajo", la alegría "del perro que mira para arriba", o la sabiduría "de la cobra".

HATA YOGA ES UN yoga postural más tranquilo, básico y muy bueno.

Que importante es ponerse boca abajo, si no lo hacéis por otros medios menos ortodoxos, os recomiendo el yoga.

(A pesar del tiempo a mí me sigue entrando la risa en algunas posturas...sabíais que hay un YOGA DE LA RISA??)

ciao, Patbell.

TEMPUS IRREPARABILIS FUGIT

Tempus irreparabilis fugit.
En la naturaleza del tiempo está el pasar, el fluir, el correr, el no parar. Y pobre de aquel al que se le pare el tiempo y quede anclado para siempre en una hora -¡siempre la misma!- y ya no sea capaz de generar un sólo recuerdo más.

Que el tiempo pase sin remedio, lejos de ser una maldición, debería servirnos para comprender la verdad más íntima de la vida: que sólo hay una.

Y una vez compendida esta verdad, pero comprendida de verdad, ¡hasta los huesos!, quién sería el loco de dejarla pasar, de perder aunque sólo fuera un minuto de ella; quien no celebraría cada hora que pasa con campanadas de año nuevo y uvas y confeti y champán.
Cada día lo conmemoraríamos con una exposición universal, lo abriríamos con la sesión inaugural, con antorcha olímpica incluída y desfiles de todos los pueblos de la tierra, y lo despidríamos con una ceremonía de clausura colgando del cuello orgullosos las medallas ganadas.

Cada cuarto de hora que llegara lo recibiríamos con banderas y vítores y banda municipal en la estación.
Todos los días pondríamos ropa de domingo y las misas siempre serían concelebradas, con campanas al vuelo y con baile vermout a la salida.

Brindaríamos por cada segundo, porque cada segundo tendría la condición y el honor de ser histórico, por ser irrepetible y único.
Y así cuando la muerte viniera a visitarnos la recibiríamos sin duda sin temor a habernos equivocado, con la confianza, la serenidad y la alegría de haber vivido ya.

Ha pasado un año desde que hicimos las maletas y montamos en el transbordador espacial que nos trajo hasta aquí, a METACOSMIA, nuestra colonia en los resquicios del tiempo y el espacio que quedan entre los distintos cosmos, la morada en la que habitan los tranquilos dioses que no se preocupan de los hombres.

Ha pasado un año y os lo quiero agradecer a todos, a los que habéis pasado por aquí y a los que os habéis quedado. Para celebrarlo os pediría que nos contéis una, dos, tres cosas que os hayan pasado en vuestro año.

Salud.
Oscar M. Prieto

IDUS DE MARZO

No había pasado buena noche y su mujer había tenido malos sueños. La conjura y la malicia de los hombres le acechaba. Camino del Capitolio, un ciego le advirtió que se cuidara de los idus de marzo. No era el primero que se lo advertía, pero él no podía ceder ante el miedo, ni ante los malos augurios, ni ante los desagradecidos hombres, ni ante los esquivos dioses.
Él era Julio Cesar y el puñal de Bruto, su hijo político, y del Senado le esperaba para rasgar su vida a puñaladas: Tu quoque fili mi?
El 15 de marzo siempre despierto sabiendo que son los idus de marzo, aniversario del asesinato de Julio Cesar.
De Julio Cesar se ha dicho de todo a lo largo de más de 2000 años. Lo dijo él mismo, lo dijo Plutarco, lo han dicho políticos, filósofos, moralistas,..., aunque sin duda las palabras más bellas e inmortales son las de W. Shakespeare en su Tragedia de Julio Cesar.
Hoy, sin embargo, me ceñiré a un minúsculo comentario que nos refiere Plutarco en sus vidas paralelas y que fue la justificación por la que Julio repudió a su mujer Pompeya: "La mujer del Cesar no sólo debe ser honesta sino que también debe parecerlo".
En su sencillez recoge un modo de concebir la política. Se trata de toda una declaración de principios.
En aquellos tiempos -al menos en teoría- los políticos no sólo debían poseer las virtudes que deben adornar a todo hombre público en el desarrollo de su actividad en pos del bien común, sino que además, y con finalidad ejemplarizante y modélica, dichas virtudes debían exponerse al púeblo, debían 'aparecer'.
El siguiente paso en la concepción del ejercicio de la política consistió en prescindir de la posesión efectiva y veraz de las virtudes públicas, siendo suficiente la apariencia de ellas, su máscara, su simulación. Se podría decir que la mujer del Cesar no tenía porque ser honesta pero era imprescindible que pareciera honesta. Todavía no se habían venido abajo las barreras que separan el bien del mal. Se hacía el mal, pero se sabía.
Hace ya tiempo que las fronteras entre bien y mal están desilachadas. Ahora ni siquiera se molestan en aparentar, en simular, en engañar. Tan seguros están de su poder omnímodo y de nuestra patológica pereza y desinterés.
¿Me pregunto si se trata de un paso adelante?

Salud
Oscar M. Prieto

RESOLUCIÓN 1514

El caso de pueblo saharaui es paradigma de la injusticia internacional y ejemplo de la inutilidad y nefasta concepción de una organización como Naciones Unidas.

Tras la Segunda Guerra Mundial en la que se pudieron comprobar los desmanes y horrores a los que podía conducir el positivismo jurídico, desde la recién nacida Organziación de las Naciones Unidas, se promueve un proceso descolonizador por el convencimiento de que la continuación del colonialismo impide el desarrollo de la cooperación económica internacional, entorpece el desarrollo social, cultural y económico de los pueblos dependientes y milita en contra del ideal de paz universal de las Naciones Unidas.

Con tal fin se configuran los derechos de los pueblos y entre ellos el derecho de libre determinación de su condición política.
Para poder acogerse a dicho derecho, encaminado generalmente a la independencia, debían y deben darse una serie de condiciones factuales. La primera de ellas hace referencia a que debe tratarse de pueblos sometidos a dominación colonial extranjera, así como también aquellos que padezcan un régimen racista. Podrán optar también a este derecho los pueblos que vivan bajo regímenes no democráticos, y también aquellos en los que por ser minoría dentro del estado, su cultura y señas de identidad sean perseguida.

En el proceso descolonizador hubo pueblos que alcanzaron la independencia en fase temprana y otros que quedaron bajo la administración -no la soberanía- de la metrópoli. En estos casos la Resolución 1514 de la ONU en su punto 5 afirma: En los territorios en fideicomiso y no autónomos y en todos los demás territorios que no han logrado aún su independencia deberán tomarse inmediatamente medidas para traspasar todos los poderes a los pueblos de esos territorios, sin condiciones ni reervas, en conformidad con su voluntad y sus deseos libremente expresados, y sin distinción de raza, credo ni color, para permitirles gozar de una libertad y una independencia absolutas.

Siendo esto así, en el próximo artículo intentaremos conformarlo con la situación que vive el pueblo saharaui.

Pd: En el punto 6 de la citada Resolución se dice: Todo intento encaminado a quebrantar total o parcialmente la unidad nacional y la integridad territorial de un país es incopatible con los propósitos y principios de la Carta de las Naciones Unidas.
A ver si se enteran por ahí arriba.
Salud
Oscar M. Prieto

PANICO

NOrmalmente ME muevo por la ciudad como una pequeña rata de laboratorio. Vista desde arriba, por las mañanas y en hora punta, haría las delicias de cualquier científico loco, con ansias de condicionamiento operante.

MI gran dilema es: autobús o metro?? como en todos los dilemas las dos opciones son fatales, son trampas para comprobar el nivel de hórmona del stress en la sangre: EL CORTISOL.

Aquel día como casi todos, acabé en el metro. Siempre me he imaginado a una especie de Lex LUthor que sabotea desde las profundidades de su panel de control, las líneas y los trenes del metro. Recuerdo una vez en que bajábamos a toda prisa por la escalera mecánica, yo y unas cuantas ratas blancas y nerviosas, de repente "Lex Luthor" paró en seco el motor, y salieron despedidas hacia abajo por la inercia dos señoras que se estamparon en el suelo. Cruel sin duda, pero el experimento no pudo conmigo; hice una flexión de rodillas con un giro de cadera, como si estuviera haciendo surf en Tarifa, me agarré firmemente al pegajoso pasamanos, y continué mi camino hacia las profundidades.

Sin embargo aquel día fué distinto. Aquel día el experimento me superó.

Conseguí sitio en un vagón. Conseguí sitio en una de las barras de asimiento. Conseguí evitar el aplastamiento de los vagones "Haustwitz", y las miradas de carnero degollado del hacinamiento, esas caras que tanto me recuerdan a los camiones que veo pasar por la carretera llenos de cerdos, pollos y terneros con la mirada dislocada.

Todo iba bien, demasiado bien para Lex Luthor. De pronto, el vagón se paró en medio de un túnel. Bueno, pensé, esto me había pasado otras veces, en unos minutos arranca. La gente hacía las bromas habituales, los bostezos, los insultos a la familia dell...sin embargo, pasaba el tiempo y el tren no se movía. Una voz ronca dijo por el altavoz que debido a una avería no se reanudaría la marcha hasta dentro de 10 minutos. Entonces empezó.

Empecé a oir algo, un sonido sordo y acelerado. Cuando me quise dar cuenta, me dí cuenta de que era el sonido, el latido de mi corazón desbocado. Intenté controlar, pero no pude, mi cabeza estaba disparada, mis pensamientos rebotaban contra las puertas con fondo negro del túnel. No me había pasado nunca. El pánico me superaba. Un sudor frío me rodeaba, la ansiedad crecía, no podía creer que nadie hiciera nada, sólo pensaba en que tenía que salir de allí, que si pasaba un segundo más me iba a dar un síncope Aaaaaajjjjjjj!!!. Y entonces el tren arrancó.

Las puertas se abrieron indiferentes en la siguiente parada. NO era la mía pero salí despedida rapidamente hacia el exterior, como quien asciende desde el fondo de un catafalco hacia la luz vertida en la superficie de un mar en calma.

ATAQUE DE PANICO, pensé. El cuerpo que se revela. Percepción extrema de un peligro, reacción física ante un estímulo que el cuerpo percibe como mortal, claustrofobia, reacción de alerta máxima, ansiedad.

El aire de la mañana me devolvió a los niveles óptimos de serotonina, la hormona del placer, desde entonces sé que el experimento consiguió su objetivo, fuimos dos o tres pequeñas ratas blancas y jadeantes las que abandonamos el vagón aquel día, en cuanto tuvimos ocasión. Las más frágiles.

besos. Patbell.

AGAZAPADO

Creíamos que habíamos avanzado un poco, pero la noche recupera esos pocos instantes, apenas minutos, que con tanto esfuerzo le había ido sustrayendo el día.
Hoy es de noche aún cuando llegó a la universidad y al salir de casa llueve y hace viento.
La lluvía en el parabirsas y el calor de la calefacción convierten el habitáculo del coche en un paisaje de soledad y melancolía.
Paisaje de otro tiempo, de otros meses, del invierno.
Creíamos que habíamos avanzado un poco y que de un salto nos habíamos plantado en la primavera. Y siempre tan ingénuos y engreídos, ya estábamos dispuestos a hacer hueco en los armarios, a renovar la sangre y a padecer alergias.
Pero el invierno seguía ahí, agazapado en las montañas, detrás de aquellos árboles.
Igual que a Sísifo se nos ha vuelto a caer el balón cuesta abajo. Tendremos que volver por él y otra vez comenzar a subir, con la esperanza de la primavera, que por otra parte se hará inevitable, perdiendo así todo su encanto.
Pongo la radio, pero enseguida me doy cuenta de que hoy no la soporto. No quiero saber nada. Yo también estuve en Roma y me dicen que allí todo funciona mucho peor. Y sin embargo, Roma no me duele y esto de aquí sí.
Postergo la lectura de periódicos serios y busco en otros noticias limpias de lo político, inofensivas, entretenidas. Busco una avestruz.
Pero, quién puede sentirse a salvo en estos días. En la columna más inesperada aguarda como un francotirador la realidad y tiene la mira bien calibrada para acertarte, para no fallar. En una esquina preguntan por la palabra "secreta" más elegida los ciudadanos como clave de peligro para dar a las compañías de seguridad en caso de emergencia. Entro inocente en el portal para ver cuál es y allí, en la penumbra, siento en mi estómago el implacable acero de una puñalada: "Zapatero", es la palabra clave más elegida para avisar del peligro.
Sin duda hoy es buen día para cortarme el pelo.
Salud.
Oscar M. Prieto

ECLIPSE DE LUNA EN ROMA

SAnta María in TRastévere. Eclipse de Luna. Suena "Dead Can Dance", Lisa Gerard con su voz de ultratumba se eleva entre el corro de gente, que mira absorta los malabares del echador de fuego. Eclipse de luna y un borracho se acerca a la fuente y grita profético y sarcástico: "Dove è Africa?", mientras clava la mirada en el pelo afro de una mulata arrepentida. Agarro con fuerza mi bolso falso de PRADA, y la luna sigue velándose en la Plaza de Santa María in Trastévere. Laberinto de cal roja y escaleras hacia el cielo de la Academia de España en ROma. Huele a ambar y a cúpulas y a gatos gordos de dos caras.

En realidad todo el mundo conoce Roma, es una ciudad abierta en canal como un cerdo, de la que se aprovecha todo y a la que todos aprovecha. Generosa y anciana, destartalada a estas alturas del alicatado universal, inmune a los ojos ávidos del turista. Bella, terriblemente bella.

Esta vez, como siempre en Roma, todo fué diferente. Descubrí la espalda valiente y hermética de la estatua de Giordano Bruno que fué quemado en la Plaza del Campo dei Fiori, (la luna aún no sabía que al día siguiente una negra sombra la iba a ocultar). Vista desde atrás tiene algo sobrecogedor, supongo que cuando se mezclan la dignidad y la muerte uno enmudece. Y al día siguiente en el mismo lugar...CARCCIOFFI!!, alcachofas, berros, flor de calabacín (rebozada y con mozarella es algo increíble), facciolini (unas judías pequiñas muy buenas), hinojos gigantes, cebollas rojas, en fín, tengo que reconocer que los mercados me producen una emoción comparable a los Caravaggios de San Luis de los Franceses, y éste de Roma era espectacular, una verduras, unas especias únicas, que te hablan de la auténtica comida italiana que me encanta.

Como hablar de las "olivas scolane", un aperitivo de aceitunas rellenas de carne y fritas con pan rallado, que es una delicia, y del genuino Tiramisú, o de la torta di mandorle, una tarta fina de almendras y crema que...en fin, voy a dejarlo¡

Como explicar la hospitalidad y los encuentros con Pili, Alejandra y Carmen, dueña de una galería de arte tribal. Mujeres apasionadas con silencios y vidas vividas detrás.

Y el café en lo alto del Campidoglio con la vista brumosa del atardecer romano, sereno. La Piazza de Spagna, la Virgen con el Niño de Caravaggio, el paseo por el Aventtino, la intocable Vía Condoti, los pies como morcillas a punto de estallar, el Capuccino, el pannini, el 115, el bar Calisto, el Tíber, el Pantheon, él.

Ya no me acuerdo del deseo que pedí en la Fontana di Trevi, tendré que volver, a Roma siempre hay que volver, como a una vieja amante...

gracias...

bessos, Patbell.

PENSÉES

Es justo que se siga lo que es justo; es necesario que se siga lo que es más fuerte.
La justicia sin la fuerza es impotente; la fuerza sin la justicia es tiránica.
La justicia sin fuerza es contradicitoria, porque siempre hay malvados. la fuerza sin la justicia es acusada. Es preciso, pues, unir la justicia y la fuerza, y para ello hacer que lo que es justo sea fuerte o lo que es fuerte sea justo.
La justicia está sujeta a discusión. La fuerza es perfectamente reconible y sin discusión. Así, no se ha podido dar la fuerza a la justicia, porque la fuerz ha contradicho a la justicia y ha dicho que era injusta, y que ella era la justa.
Y, por tanto, no pudiendo hacer que lo que es justo sea fuerte, se ha hecho que lo que es fuerte sea justo.
Blaise Pascal

"Legalmente impecable" "Escrupulosamente legal". Cuando la ley no cumple el valor de la justicia, dicha ley debe ser derogada y no existe obligación moral de cumplirla. Y si no que se lo pregunten a Antigona.
Una cocepción meramente iuspositivista del Derecho posibilitó el auge de las más sanguinarias y opresoras dictaduras en el siglo pasado: los totalitarismos comunistas y nacionalsocialistas.
La pena es que en este país, pase lo que pase, ya no pasa nada. Desde ayer somos un poco menos ciudadanos y tenemos menos motivos para andar por la calle con la cara alta.

SAlud.
Oscar M. Prieto

LOS SUBLUNARES

Digamos que la luna seguirá ahí durante unos años más: silenciosa y con esa capa de polvo salpicado que la cubre.
Para los griegos la luna marcaba la frontera, el límite, entre lo inamovible, perenne, estable y en su sitio, satisfecho y el desorden de la casa sin hacer y el viento de la calle ondeando cortinas en el balcón abierto.
De la luna hacia arriba, la perfección, el cielo, el thopos uranos, los arquetipos, los modelos, las ideas y las esferas armilares. Y por supuesto el polvo, capas de polvo acumulado a lo largo de sucesivas e idénticas eternidades.
De la luna hacia abajo, las nuebes, la tierra y nosotros los hombres embarrados de tiempo hasta las rodillas. De la luna hacia abajo, los gritos de los hombres por la alegría de vivir, por la tragedia de vivir. La vida.
Lo que los griegos querían decir era que aquí abajo todo está sujeto a cambio -¿no es paradójica está expresión? 'Sujeto a cambio'. Como si el cambio fuera un globo atado al dedo de la mano de un niño por un hilo blanco-.
Ya dijo Heráclito, El Oscuro, que no podemos bañarnos dos veces en el mismo río. Y qué importa mientras queden ríos.
Os voy a pedir un favor. Estoy trabajando en algo y necesito que cada uno de vosotros me cuente tres cambios. Por ejemplo: cambia la voz de los adolescentes, cambia el semáforo y cambian los árboles de hoja caduca en los otoños.
Salud
Oscar M. Prieto
Pd: ¡Muchas felicidades Patbell y que cumplas muchos más!

SONRIA POR FAVOR

Cuando los Marx Brothers se disponían a rodar una película titulada A Night in Casablanca (1946), recibieron la amenaza de una acción legal por parte de los Warner Brothers, que, cinco años antes, habían hecho una película titulada simplemente Casablanca (con Humphrey Bogart e Ingrid Bergman como protagonistas). Ante ello Groucho, en nombre propio y en el de sus hermanos, les dirigió inmediatamente las siguientes cartas:

"Queridos Warner Brothers:

Al parecer hay más de una forma de conquistar una ciudad y de mantenerla bajo el dominio propio. Por ejemplo, hasta el momento en que pensamos (en) hacer esta película, no tenía la menor idea de que la ciudad de Casablanca perteneciera exclusivamente a los Warner Brothers. Sin embargo, pocos días después de anunciar nuestra película recibimos su largo y ominoso documento legal en el que nos conminaba a no utilizar el nombre de Casablanca.

Sencillamente, no comprendo su actitud. Aun cuando pensaran en la reposición de su película, estoy seguro de que el aficionado medio al cine aprendería oportunamente a distinguir entre Ingrid Bergman y Harpo. No sé si yo podría, pero desde luego me gustaría intentarlo.

Ustedes reivindican su Casablanca y pretenden que nadie más pueda utilizar este nombre sin su permiso. ¿Qué me dicen de "Warner Brothers"? ¿Es de su propiedad también? Probablemente tengan ustedes el derecho de utilizar el nombre de Warner, pero ¿y el de Brothers? Profesionalmente, nosotros éramos "brothers" mucho antes que ustedes.....

Y ahora, Jack, hablemos de usted. ¿Diría usted que es el suyo un nombre original? PUes no lo es. Se utilizaba mucho antes de nacer usted. Sobre la marcha recuerdo a dos Jack: había el Jack de Jack and the Beanstalk y Jack el Destripador, que se hizo un bonito renombre en su día....

POr alguna curiosa razón, esta carta pareció confundir al departamento jurídico de la Warner Brothers. Les respondieron _con toda seriedad_ preguntando si los Marx podrían darles alguna idea sobre el argumento de la película. Estos pensaron que podría llegarse a un acuerdo. Así que Groucho respondió:

"Queridos Warner.

NO puedo contarles gran cosa sobre el argumento de la película. En ella interpreto a un doctor en teología que asiste a los nativos y, como pasatiempo, vende como charlatán abrelatas y chaquetones de marinero a los salvajes de la Costa de Oro africana.

Cuando encuentro por primera vez a Chico, éste trabaja en una taberna y vende esponjas a los clientes habituales, incapaces de soportar su dosis de alcohol. Harpo es un cadí árabe que vive en una pequeña urna griega en los arrabales de la ciudad.

Cuando empieza la película, Potaje, un tímida nativa, está afilando flechas para una cacería. Paul Resaca, nuestro héroe, enciende continuamente dos cigarrillos a la vez. Evidentemente, ignora los racionamientos de tabaco.

Hay muchas escenas esplendorosas y de violentas rivalidades, y Color, un joven mensajero abisinio, dirige el Tumulto. El Tumulto, por si nunca ha estado allí, es un pequeño night club de las afueras de la ciudad. .

En la segunda versión hago el papel de Burdel, la novia de Humprey Bogart. Harpo y Chico son vendedores de alfombras que están hartos de desenrrollar alfombras y entran en un monasterio en busca de picos pardos. Pero se llevan un buen chasco, puesto que no ha habido picos pardos en el lugar durante los últimos quince años.

Enfrente de ese monasterio, junto el muelle, hay un hotel que mira al mar, atestado de damiselas de fresca tez, la mayoría de las cuales han sido vetadas por la Oficina Hays por busconas.

En el quinto rollo, Gladstone hace un discurso que conmociona la Cámara de los Comunes e inmediatamente el Rey pide su dimisión. Harpo se casa con un detective de Hotel y Chico dirige una granja de avestruces.

Como pueden ver, se trata de un argumento muy chapucero. Y, si la ocasión es propicia, esta película puede ser el cañonazo inicial de un nuevo desastre universal."

Respetuosamente suyo,

Groucho Marx."

....QUE TENGAN BUEN DÍA!!!

cIAO, Patbell.

LOS TRECE DE LA FAMA

Que las grandes superficies requieren de grandes gestos, nos lo descrubría Patbell el lunes diecinueve a los que, ahítos de árboles, no habíamos caído en el claro de bosque de tan prístina verdad.
Que la vida necesita de gestos, aunque sean minúsculos, y que la memoria, la biografía, la misma realidad que uno es, está hecha de la carne y de los huesos de los gestos, ya puede verse en el arco que describe el brazo con la brocha dividiendo el lienzo con frontera roja.
Los grandes gestos no elevan al hombre por encima de su naturaleza, sino que lo llevan a abarcar su auténtica naturaleza, que es heróica por vivir en la tensión entre dos universos, por ser el medio entre todo y nada.
Un gesto de coraje puede redimir a un hombre que hasta entonces vivía atenazado por el miedo. Una decisión impetuosa puede salvar a un hombre pusilánime.
Francisco Pizarro ya había aclimatado su sangre al capricho de los vientos y de las tormentas al dejar Trujillo y embarcarse en la aventura del Nuevo Mundo. Sus ojos dieron la medida de la inmensidad al descubrir al lado de Nuñez de Balboa la mar océana del Océano Pacífico. Aún así o en virtud de ello sus días tenían ansia de más y desde Panama volvió a embarcarse en busca de otro imperio. Tuvo el valor suficiente para dejar en la Memoria la memoria eterna de su gesto.
En la Isla del Gallo, harapientos, hambrientos, desolados, sus hombres quisieron volverse atrás (en las sombras se movían las mezquindades de los hombres).
Pizarro desenvainó la espada. En la tierra de aquellas latitudes trazó con ella una línea que delimitaba el miedo del valor y separaría para siempre a unos hombres de otros. Entonces les miró a los ojos con sus ojos que no reconocían límites y les retó:
"Amigos, allí está el sur. Por ahí se va hacia la muerte y hacia la gloria. Por ese otro lado, hacia la comodidad y la molicie ¡El que tenga corazón que me siga!
Sólo trece cruzaron la línea divisoria: Los Trece de la Fama. Fueron los que conquistaron el Imperio de los Incas.
Qué pena que en los planes de estudio ya no se tenga en cuenta la Historia de España y de sus hombres, su memoria y sus gestos.
Salud.
Oscar M. Prieto

PÁLIDA SOMBRA DE UNA COPIA

Para el genial creador de otros, a partir de uno mismo, en los que seguir existiendo, valía más un adjetivo que un sentimiento. En esas primeras tardes de primavera en las que la luz va ganando metros cada día y la sangre se empeña en ocupar el diámetro de venas y de arterias, se preguntaba, incluso, si lo que escribía, lo escribía porque lo sentía, o tal vez, lo sentía porque lo escribía.
Nunca terminó del todo una respuesta, sólo amagos, bocetos, espontaneidades. Tal vez porque sabía que esa no era la pregunta correcta.

En ocasiones oigo hablar del poder de la palabra, encomiar la palabra y sus virtualidades. Forjadores de espadas, aquí está la palabra. Sin embargo estos aduladores, los conversos, ensalzan la palabra devaluada por el uso, aquella que se hizo accesible a todos, la democrática. Éstos elogían de la palabra el poder civilizado y consensuado del diálogo, de la argumentación, en el que valen su peso los razonamientos y exige de personas sensatas y serenas.
Frente a la violencia física, eligen la palabra. Y la elección fue sin duda muñida por los débiles.
Pero éste es un poder mediato, en el que la palabra no vale más que un instrumento -violonchelo o pluviometro-, que una herramienta -escobajo o palanca-, que un medio para alcanzar un fin, distinto a ella, tal como el entendimiento o la preservación de la memoria. Sucedió cuando sacaron el verbo de los templos y de las fórmulas mágicas de los hechiceros.
Pálida copia de una sombra.
Pero la palabra posee otro poder que sólo se entrega a los valientes: cuando se pronuncia por primera vez. Es un poder de parto o de rey, el poder inmediato y divino de nombrar, de hacer venir la realidad al mundo, de desvelarla, el poder de crear, para el que se necesitan músculos y un corazón robusto y generoso.
Se pregunta Baricco en un ensayo sobre música, qué sentiría aquel hombre que pronunció por primera vez la palabra 'melancolía', cómo sería el sentimiento que le llevó a hacerlo.
Salud.
Oscar M. Prieto

ARCORUNDUM

yA SE que dice Philippe Starck que el elitismo es la nueva vulgaridad, pero os aseguro que visitar Arco con pase de expositor el día que aún no está abierto al público es un experiencia única.



Para empezar no hace tanto calor, cosa que se agredece en este tipo de eventos "ifemáticos", dónde normalmente uno acaba desprendiéndose del mayor número de prendas posibles dentro del pudor, y aún así corre el riesgo de salir con un agudo dolor de cabeza (bueno, el dolor de cabeza no te lo quita nadie después del empacho de arte moderno que a mí personalmente me encanta). Pero sigamos...Pabellón 9, para el arte m´-as puntero, chinos y coreanos representantes de esa debilidad posmoderna por lo asiático. Me gustó mucho una galería coreana que tenía unos retratos en collage de campesinos y campesinas con los trajes típicos. Con unas caras entre sanguinarias y cándidas que los europeos nunca entenderemos.

TAmbién como buena aficionada al comic, me llamaron la atención los grandes trípticos de una especie de personajes míticos y terribles hechos a base de hilos de pintura blanca sobre fondo negro. Definitivamente el tamaño importa. Cuando uno pinta se da cuenta de que las grandes superficies requieren grandes gestos, aunque sean minúsculos. Necesitan contundencia y probablemente un taller o estudio grande, y grandes distancias para ver desde lejos, y seguramente, brochas grandes y grandes botes de pintura. Y OJOS GRANDES PARA VERTE MEJOR. mE GUSTÓ un lienzo gigante de Campano hecho de simpleza y atrevimiento.

Luego, claro, están los grandes "hits" de ARCO, Damien Hirst, siempre tan puntilloso, morboso y con un gran sentido del humor con sus cabezas de vaca metidas en formol. También otro...nunca me acuerdo del nombre, que hace figuras humanas grotescas y patéticas, como grandes monigotes triturados y torturados, que todos nos paramos a mirar con una especie de sonrisa cómplice que tratamos de disimular. No somos nadie.

También las instalaciones delirantes de chino de todo a cien, que en ARCO cuestan un riñón. Los videos enloquecidos y repetitivos, mucha fotografía que no parece fotografía. Están el cinismo y la frialdad contemporáneas, el feísmo, y la sensación de que todo no pretende ser verdad.

En ARCO, como siempre, y me divierte cada vez más, descubro como una impostura, un esnobismo emocional que impide la auténtica experiencia física que es el arte. Las miradas parecen controladas y comedidas, azarosas, vigilantes, no vaya a ser...que por un momento nos cambie la vida.

Ciao, NO PERDAIS DE VISTA EL MUNDO!.

Patbell.

SERMÓN DE LA MONTAÑA

³⁸ Oísteis que fue dicho: Ojo por ojo, y diente por diente. ³⁹ Pero yo os digo: No resistáis al que es malo; antes, a cualquiera que te hiera en la mejilla derecha, vuélvele también la otra; ⁴⁰ y al que quiera ponerte a pleito y quitarte la túnica, déjale también la capa; ⁴¹ y a cualquiera que te obligue a llevar carga por una milla, ve con él dos. ⁴² Al que te pida, dale; y al que quiera tomar de ti prestado, no se lo rehúses.

⁴³ Oísteis que fue dicho: Amarás a tu prójimo, y aborrecerás a tu enemigo. ⁴⁴ Pero yo os digo: Amad a vuestros enemigos, bendecid a los que os maldicen, haced bien a los que os aborrecen, y orad por los que os ultrajan y os persiguen; ⁴⁵ para que seáis hijos de vuestro Padre que está en los cielos, que hace salir su sol sobre malos y buenos, y que hace llover sobre justos e injustos. ⁴⁶ Porque si amáis a los que os aman, ¿qué recompensa tendréis? ¿No hacen también lo mismo los publicanos? ⁴⁷ Y si saludáis a vuestros hermanos solamente, ¿qué hacéis de más? ¿No hacen también así los gentiles? ⁴⁸ Sed, pues, vosotros perfectos, como vuestro Padre que estáen los cielos es perfecto.

¿Habremos llegado a ser perfectos?
¿Estaremos preparados para ello?
Algunos políticos, periodistas y jueces parece que sí.
Yo no. Yo me confieso imperfecto y clamo venganza.
Ni siquiera la Ley del Talión me serviría, pues el asesino necesitaría de 25 vidas para satisfacerme con justicia.
Me quedo con Neruda:

"Si tu mano se mueve,
será cortada.
Si tu pie se sale del camino,
caerá podrido".

SAlud
Oscar M. Prieto

LA CIENCIA DEL SUEÑO

Hacia tiempo que no veía una película así. Con un gran catarro en todo su esplendor que me impedía despegarme de un cargamento de Kleenex arremolinados en el bolso. Cuando todo el mundo reía, yo parecía que lloraba, venga a sonarme y a sorber...en fin, en cualquier caso la película merecía el absurdo y las emociones más variadas combinadas de forma aleatoria, como diría el maravilloso personaje interpretado por Gaël García Bernal. Está que se sale. Para mí es uno de esos personajes arquetípicos, que probablemente pertenezcan a la memoria de todas las historias, es el loco- niño, el enamorado ingenuo y torpe, de alguna manera puro, que persigue el amor por encima de los límites grises de la realidad.

La ciencia del sueño te deja salir del cine con un buen sabor de boca, te sorprende con una propuesta visual del todo fresca y valiente, pero con la gracia y el atrevimiento de una imaginación sin presupuestos desorbitados. El director consigue hacer un malabarismo perfecto entre la exquisita narración de toque francés y el surrealismo más visceral.

La peli, como dice Guiller, tiene la falta de convencionalismos de un corto y la ambición narrativa de los clásicos. Te hace reir, a mí por lo menos, con un humor divertido y tierno, y negro y sucio.

Refleja la vida, la actual, con esos esenciales personajes secundarios de nuestras vidas; en los trabajos, en las escaleras de casa, en las familias desestructuradas y vueltas a estructurar con ese plus de, ahora sí!!, liberada desesperación, que produce las parejas más insólitas, las que están de vuelta, desencantadas y, a la vez, más vivas que nunca.

La actriz Charlotte Gaingsbourg, encaja perfectamente en el papel, muy actual también, de la nueva mujer romántica del Siglo XXI, frágil y emotiva, espontánea, pero libre y alejada de los tópicos del matrimonio y los estereotipos femeninos.

En fín, que me atrevo a recomendaros La ciencia del Sueño, sobre todo si estáis hartos de solemnidades casposas y cuentos chinos...

CiaO,

Patbell.

pD: CCTV 1984.

Una reflexión en imágenes de Adrián Suárez de Lerma

UN BOBO ENGAÑA A UN CIENTO

Que un bobo engaña a un ciento si le dan lugar y tiempo, siempre se lo oí decir a mi abuela.
Lo que ella, pobre, desconocía es que ese centenar de engañados aumenta exponencialmente si a tal bobo, además de tiempo y lugar, se le facilita dinero y sanción oficial.
Qué decir ya, si se le encargan tarjetas de visita con logotipo creado para la cosa con diseñador con conciencia social, y se le rodea por un comité de los sabios que en el mundo son. Adquiere entonces condición de noticiable y de banderas, no tardando mucho en transmutarse en fundación (con los beneficios fiscales y de mecenazgo que conlleva).
Llegados a este extremo, el contagio de la estupidez alcanzará sin duda proporciones pandémicas.
F. Mayor Zaragoza, es un bobo de estos pero con estudios y un largo historial a sus espaldas, que por cierto son muy anchas. Tiene cara seria y hablar pausado, cualidades éstas que en otras personas son síntomas de inteligencia.
Cuando tuvo que dejar el coche oficial de la Unesco se enganchó a la paz. Digamos que le dio una oportunidad a la paz y le puso hasta una fundación para sacarla de la calle y de la mala vida. Por aquel entonces le jugaron la mala pasada de cruzarlo en directo con Gustavo Bueno. Don Gustavo le espetó, con su proverbial mala leche, que sólo hablaba con generalidades y que él llevaba muchos años estudiando y muchos libros leídos para hablar con precisión. Y allí lo dejó, con una generalidad en la boca que no tuvo empacho en pronunciar una vez que le habían dejado el micro para él solo.
Recientemente, en la puesta de largo de la Alianza de las Civilizaciones en Turquía, lo vi sentado en la mesa de honor, así que me temo lo peor. Y no hay nada peor que un comité internacional de sabios, capitaneados por un necio nacional y a cargo de los Presupuestos del Estado.
Pero aún en el caso de que esto fallará, que no se desalienten los que necesitan de una causa por la que luchar cada mañana. A una causa que transcienda el egoísmo individualista y ciego me refiero, a una causa que tampoco se pueda concretar en demasía para no exigir acciones determinadas a aquellos que la defienden. Que no se desalienten, no, porque ya tenemos sustituta y sustituto. Y viene además avalada por informes científicos, que es lo más de lo más en cuestión de un bobo y ciento.
La que se nos viene encima con el cambio climático. Sobre todo viendo la tenacidad de Al Gore -ha repetido mil veces la misma conferencia- que es otro señor de espaldas anchas y cara de serio y que da ejemplo, él y toda su familia, lavándose con agua fría cada mañana -Al Gore dixit-.
Salud.
Oscar M. Prieto

NIEVE DE COLORES

En Rusia nieva nieve de colores.

Rusia ha sido siempre diferente. Sus tiranos primero se llamaron zares y después comunistas. Pero los rusos nunca han hecho gala de su diferencia, lo cual no hubiera sido más que una estupidez.
Los españoles por contra, quizás por falta de otra cualidad o de ganas de buscarla, hemos convertido a la diferencia en nuestro aval y además la hemos exportado.
No obstante, unos mínimos conocimientos de ontología hubieran servido para saber que la diferencia no es más que una circunstancia relacional (A es diferente de B), que no es propiamente ser y que, por lo tanto, no es apta para que se pueda predicar de ella la bondad o la maldad. Como tampoco se puede decir en serio y con rigor que la unidad sea deseable o no , pues adolece asímismo de lo accidental. Siendo en cambio deseables o no los fines y los medios en torno a los cuales se da la unidad o se manifiesta la discrepancia.
Tan dados como somos los españoles a vivir siempre tan pendientes de los demás y de lo accesorio, en lugar de lo esencial y de lo nuestro, acomplejados en tantas ocasiones por las comparaciones, no debe extrañarnos de hayamos convertido en lema idiosincrático el vacuo y estúpido: Spanish is diferent.
Nieva en Rusia nieve de colores.
Los rusos son diferentes. O más bien, los vemos diferentes, porque ellos están a lo suyo, a veces hasta ensimismados, y nunca se les ocurriría definirse como diferentes. Demasiada pobreza conceptual para espíritus tan ricos y complejos.

Demos paso a las noticias:
Un barco ruso queda atrapado entre casquetes de hielo. Cuando llegan los equipos de rescate, la tripulación -ejemplo exquisito del temperamento ruso y de la grandeza de ánimo con la que encaja los embistes del destino- se encuentra reunida en el comedor, toda ella en seráfico estado de ebriedad.
En la Rusia de Chernovil, se celebra este año, el primer certamen de belleza Miss Nuclear.
Nieve de colores nieva sobre Rusia.
Salud.
Oscar M. Prieto